Nostalgia y frenesí de Viena

NOSTALGIA Y FRENESÍ DE VIENA

En Viena las noches tienen ritmo de vals desganado

En el Hofburg las sombras de los paseantes forman perfectos escuadrones

Saludo a la estatua de Strauss y su violín grazna agradecido

Mi indumentaria de payaso trasnochado extraña a los gendarmes

y alguno se detiene divertido y me canta alegres canciones alegóricas

Yo saludo brazo en alto y pregunto por el camino de los sueños


(¿Porqué ahora alzan el vuelo las avutardas de Castilla?)


¿Los bosques de Viena? Se los llevaron los turistas borrachos a cambio de ciertos poemas

Debería ir usted al Prater y apostar en la ruleta de la Noria

Dulces vientos producidos por el batir de las alas imperiales

rizan los cabellos de las muchachas tirolesas

y bajo sus blusas livianas se agitan apasionados sus pechos enardecidos

Desde Schönbrunn hasta las primeras nubes que sustentan el Belvedere

las músicas sigilosas van formando sombras apacibles que invitan al sueño

Las enormes bocas de los cafés abovedados tragan como túneles del tiempo

las evocaciones que se diluyen en los sonoros pavimentos

Son bóvedas declinadas en la Herrenstrasse

como úteros clarificadores de la brevedad del tiempo



(En Viena la primavera es un recuerdo sangrante de muchacha desflorada)



Los pináculos de San Esteban señalan acusadores a los tranvías que profanan el silencio

Ahora arrecia el viento aquilino y las sombras del Hofburg

se entrelazan formando rígidos losanges

Me pregunto si la rueda inacabable de la noria del Prater podría rodar

hasta convertirse en un ardiente beso de amor

podría yo así hacerme fuego en los exiguos labios de mi amante

que espera mi llegada cortando las rosas con pétalos impares



(En estos momentos el mirlo canta su meliflua canción de oro líquido)



Extiendo mis manos abiertas con el ángulo exigido por la historia

y mis dedos se transforman en peristilos luminosos

La luna obra el prodigio y lejanas estatuas me acompañan en el coro de los locos

Los ojos icónicos de las águilas bicéfalas prodigan haces de luz

sobre los imperiales residuos y las heces de los caballos

brillan como alfombra de joyeles sobre los surcos de los cabellos recién peinados



(Las horas se desgranan como rosarios de sangre a ritmo lento de vals)



Los grasientos olores de las tabernas impiden que el Danubio luzca azul

como en un vals iniciático las salchichas cruzan a nado los espacios del hambre

y yo busco reclinar mi cansada cabeza sobre un hombro descubierto

pero las pequeñas prostitutas ya no ejercen su caridad en el Ring

sus pechos purulentos repugnan a los señores con sombrero

Por las lóbregas callejas corretean las liebres de Durero escapadas del Albertina

y sus alaridos de fiera estremecen las piedras de los palacios



(En la distancia sonora los ecos de los disparos ponen un cierto matiz de ópera)



Viena perdió su virginidad en una partida de cartas

pero el espíritu imperial quedó en sus barrios bajos inundados por la sangre de judíos

y en la Karlplatz la cúpula dorada del edificio de la Secession

lanza al paseante sus naranjas inocuas que domestican los rayos del sol

Ahora ya con la sangre de la Historia coagulada

los cadáveres ajenos a las rosas proclaman la paz enamorada y hacen

de los besos su bandera.




Ilust.: Egon Schiele. "La muerte y la doncella."

 

Muchas gracias, Guadalupe, por tu visita y tu sabroso comentario. Esta vieja Europa se está deteriorando a marchas forzadas. De los antiguos valores apenas quedan restos. Hay que buscar en otras realidades, en el mundo ya de los sueños, para encontrar atisbos de aquellas bellezas. Un cordial saludo desde España,
miguel

 

Mi estimada compañera Guadalupe: Te agradezco particularmente esta confidencia con la que extiendes tu comentario a mi poema. Desde luego la emigración siempre comporta desarraigo y nostalgias. Yo, en mi país, también soy emigrante. Desde muy joven tuve que tomar las maletas e irme a otras ciudades, a otras tierras, aun siendo españolas, donde se me ofrecían mejores perspectivas de futuro. Después, el regreso se hace casi imposible; o, en todo caso, supone un nuevo desarraigo. Pero viendolo con otros ojos es también un enriquecimiento. Vas dejando tu impronta allí donde vas y recibes a cambio las suyas. Al final recuperamos el nomadismo de nuestros orígenes. Un cordial saludo,
miguel

 

Muchas gracias, Darkness, querida amiga, una nueva visita, un nuevo comentario y un nuevo motivo para mi agradecimiento por este tan valioso regalo a mis versos. Un cordial abrazo,
miguel

 

En un instinto sutil querer llegar a la fortaleza de esos restos que todavia quedan
de la gloriada europa. el sueño es como querer encontrar todavia los recorridos
de una vitalidad prensada en esa Viena de nostalgia. excelente.
saludos afectuosos de luzyabsenta

 

Muchas gracias, querido Carlos, por esta impagable tarea de arqueología poética que realizas con mis viejos poemas. Un abrazo, amigo mío.
miguel