Florecen y crecen, ha llegado la estación.
Pequeñas y negras se elevan, buscando ver el sol.
Pero es una pena, no lo lograran
y eso se debe a que el sol ya no está.
Brillaba con fuerza cuando eran semillas,
luego crecieron y él se ocultó.
Tan solo el negro es ahora visible,
las flores imitan su coloración.
Ellas no saben, nada del mundo,
nadie les dijo que deben crecer.
Tan solo lo hicieron, de un momento a otro,
copiando del cielo su imagen, su ser.
Quien las plantó se ha olvidado de ellas
y aún así esperan, lo suyo es crecer.
Su espera es olvido, su espera es recuerdo.
El sol no las mira, no las vio nacer.
Pequeñas y negras se elevan, se alejan,
distantes y ajenas, se acercan al cielo.
No saben de odio, no saben de amores,
van ciegas trepando, en suspiros de cielo.
Llaman al sol que está mas allá,
pero no alcanza, él no las verá.
Y entonces tristes, parecen caer,
cuando las nubes deciden llover.
Es ignorancia en forma de gotas,
es un diluvio sin razón de ser.
Las flores crecen mas allá de las nubes,
avanzan sin miedo, lo suyo es crecer.
Allí está el sol, sin preocupaciones,
pues ha llegado una nueva estación.
No sabe de flores, o de penas, de amores.
Y sin embargo, detrás de él,
se erigen ellas,
pequeñas y negras,
bellas, radiantes.
Nostalgias ajenas. Penas de ayer.
Pequeñas y negras se elevan, buscando ver el sol.
Pero es una pena, no lo lograran
y eso se debe a que el sol ya no está.
Brillaba con fuerza cuando eran semillas,
luego crecieron y él se ocultó.
Tan solo el negro es ahora visible,
las flores imitan su coloración.
Ellas no saben, nada del mundo,
nadie les dijo que deben crecer.
Tan solo lo hicieron, de un momento a otro,
copiando del cielo su imagen, su ser.
Quien las plantó se ha olvidado de ellas
y aún así esperan, lo suyo es crecer.
Su espera es olvido, su espera es recuerdo.
El sol no las mira, no las vio nacer.
Pequeñas y negras se elevan, se alejan,
distantes y ajenas, se acercan al cielo.
No saben de odio, no saben de amores,
van ciegas trepando, en suspiros de cielo.
Llaman al sol que está mas allá,
pero no alcanza, él no las verá.
Y entonces tristes, parecen caer,
cuando las nubes deciden llover.
Es ignorancia en forma de gotas,
es un diluvio sin razón de ser.
Las flores crecen mas allá de las nubes,
avanzan sin miedo, lo suyo es crecer.
Allí está el sol, sin preocupaciones,
pues ha llegado una nueva estación.
No sabe de flores, o de penas, de amores.
Y sin embargo, detrás de él,
se erigen ellas,
pequeñas y negras,
bellas, radiantes.
Nostalgias ajenas. Penas de ayer.
