Nueve años

NUEVE AÑOS
- IN MEMORIAM -
de todo lo que supuso tu secuestro y muerte.

Nueve años ya: el tiempo vuela.

Nueve años que te conocí,
fíjate,
un verano absurdo de 1997.

Nueve años ya, desde que
te cogieron,
te secuestraron,
te conocí,
te conocimos,
nueve años.

Nueve años ya, desde que
salimos a las calles,
pintamos nuestras manos de blanco,
dijimos "ETA no, vascos sí",
dijimos "liberad a Miguel Ángel",
dijimos "PAZ",
dijimos "LIBERTAD",
dijimos "VIDA",
con las manos pintadas de blanco,
nueve años.

Nueve años ya, desde que
acotaron tu muerte,
te pusieron fecha de caducidad,
dieron cuarenta y ocho horas,
salimos a las calles,
pintamos nuestras manos de blanco,
dijimos "PAZ",
dijimos "LIBERTAD",
dijimos "VIDA",
con las manos pintadas de blanco,
nueve años.

Nueve años ya, desde que
te ataron las manos a la espalda,
te pusieron de rodillas,
te dispararon en la cabeza,
salimos a las calles,
pintamos nuestras manos de blanco,
dijimos "PAZ",
dijimos "LIBERTAD",
dijimos "VIDA",
con las manos pintadas de blanco,
nueve años.

Nueve años ya, desde que
te encontraron en una cuneta,
te trasladaron al hospital,
se apagó tu luz,
salimos a las calles,
pintamos nuestras manos de blanco,
dijimos "PAZ",
dijimos "LIBERTAD",
dijimos "VIDA",
con las manos pintadas de blanco,
nueve años.

Nueve años ya, Miguel, desde que
no estás con nosotros,
salimos a las calles,
pintamos nuestras manos de blanco,
dijimos "PAZ"...

Nueve años desde las lágrimas
de un país entero,
desde el pan atragantado de la cena,
desde el agua manchada de rojo,
desde la mirada triste,
desde una tarde en que sonaron cuatro campanadas
- las cuatro de la tarde,
las cuatro...-
que hicieron expirar un delirante plazo,
desde que no entendíamos nada,
desde que despertamos de un sueño,
desde que nos despertaron de un sueño
con cuatro campanadas
- las cuatro de la tarde,
las cuatro...-,
con dos detonaciones
-¡PAM!
¡PAM!-,
nueve años ya...

Y pintamos nuestras manos de blanco,
y las levantamos a millones,
y dijimos "PAZ"
y dijimos "LIBERTAD"
y dijimos "VIDA",
con las manos pintadas de blanco.

Y un txakurra no nos vio,
o nos vio pero no nos oyó,
o nos oyó pero no nos escuchó,
o nos escuchó pero,
sencillamente,
terriblemente,
cruelmente,
vilmente,
asesinamente,
en un corazón negro de muerte
no entraron nuestras palabras
porque no quería escuchar,
porque no quería oír,
porque no quería ver
mas que el humo
en el cañón de su pistola,
mas que dos detonaciones
- ¡PAM!,
¡PAM!-
que robaron una vida,

que borraron el blanco de nuestras manos,
que nos dejaron sin palabras
como "PAZ",
como "LIBERTAD",
como "VIDA",
para quedarnos huérfanos de esperanzas,
mudos como idiotas,
ahogándonos en las lágrimas de un país entero,
nueve años ya...

Pero pintamos nuestras manos de blanco,
y las levantamos a millones,
y dijimos "PAZ"
y dijimos "LIBERTAD"
y dijimos "VIDA"...

y lloramos
con las manos pintadas de blanco.

Nueve años hace.

Seguimos llorando.​

Miguel Ángel Blanco Garrido era concejal del Partido Popular en Ermua cuando el 10 de julio de 1997 fue secuestrado por la banda asesina ETA. Los asesinos dieron un plazo al Gobierno español de 48 horas para acercar los presos de la banda a prisiones del País Vasco: de no ser así, el 12 de julio a las cuatro de la tarde asesinarían a Miguel Ángel.
El Gobierno no aceptó el chantaje: no había tiempo material, en dos días, de atender la solicitud aunque hubiera decidido el acercamiento de presos.
El pueblo español salió en masa, en cada una de las ciudades del país, a pedir la libertad de Miguel Ángel. Las calles se llenaron con millones de personas que únicamente querían la paz.
Francisco Javier García Gaztelu, Txapote, asesino miembro de la banda, acabó con la vida de Miguel Ángel de dos tiros en la nuca.

Seguimos llorando.

 

Terrible, como todo aquello que atenta contra el único bien que realmente posee un ser humano: Su vida.

Parece mentira que gente así pertenezca a nuestra misma especie y sin embargo, no pasa un día sin que un ser humano, mate a otro de dos tiros en la nuca o de cualquier otra manera, más o menos elaborada, igualmente inapelable, vergonzosamente humana.

Un abrazo

Luis

 

Eso tenía yo... nueve años,
y no se me olvidará aquella tarde
en casa de mis abuelos
sin despegarnos ninguno de la televisión,
sin entender nada, sobre todo yo.

Sí, yo también lo hice,
aunque creo que seguía sin entender
por qué había que pedir todo eso a gritos.
Ahora si lo sé:

Ya lo dijo Luis: vergonzosamente humano.
A nosotros que lo vivimos, más cerca o más lejos,
este poema nos vuelve a transportar el corazón
a lo que se vivió aquellos días.
Con el nudo en la garganta me dejas...
Gran homenaje.

 

El 13 de julio a las 12.00 de la mañana, el silencio nos convirtió a todos los españoles en Miguel Angel. Aquel día, en pleno Príncipe de Vergara, supe lo que era el silencio.

Merecido homenaje. Que pena que una muerte, marque la historia de un pais.

Un saludo.

 

para quedarnos huérfanos de esperanzas,
mudos como idiotas,
ahogándonos en las lágrimas de un país entero,
nueve años ya...

Pero pintamos nuestras manos de blanco,
y las levantamos a millones,
y dijimos "PAZ"
y dijimos "LIBERTAD"
y dijimos "VIDA"...

y lloramos
con las manos pintadas de blanco.

Nueve años hace.
Seguimos llorando.​

Estaba esperando estas letras Halloran, sabía que no fallarías.

Una vez más te expreso mi admiración porque, aunque dicen que la valentía es una cualidad inherente a la juventud, yo creo que es siendo joven cuando más se tiene que perder y cuando es más dificil enfrentarse a una sociedad que te pone etiquetas de uno u otro color por expresar tus pensamientos.

Hace nueve años todos fuimos Miguel Angel Blanco y ¿hoy, qué somos hoy?.

Me apena, Carmen, que hayas tenido que aprender por qué hay que pedir la paz a gritos. Los que, como yo, nacimos cuando aún existía una dictadura y alcanzar la democracia, fue el summun, no podemos comprender que en un estado de libertades, estas alimañas quieran resolver sus asuntos a punta de pistola.

En fin, hablar de esto es granjearse la enemistad de muchas personas, hasta en un foro como éste en el que se supone que se habla el lenguaje universal de la poesía.

Yo seguiré gritando...pidiendo Paz....y llorando porque, permitirme que sea escéptica, aunque lo deseo con toda mi alma, no creo que las conversaciones actuales nos vayan a llevar a ningún lado.
Sólo cederán si se les concede la autodeterminación (acompañada de muchas pelas) y se le ponen a todas las alimañas, que hay encerradas en las cárceles, en la calle.

Gracias de nuevo Halloran, por alzar tu voz. No la calles nunca, aunque seas el único que clame en el desierto.

Un beso.

 

Fueron nueve y ahora son ya quince de todo aquello. Y cómo cambian los tiempos y las gentes y las cosas... Y cómo se sigue quedando el corazón sencillo sobrecogido.

 

Sí y seguimos llorando...he vuelto a revivir aquel día.Gracias por recordarlo,ninguna muerte se justifica y los asesinatos cobardes menos.Miguel nos pintó las manos de blanco y que el pueblo no lo olvide.Gracias poeta,un placer leerte de nuevo.Rosario Martín

 

Impresionante expresión, tan fuerte como sensible y emotiva. Sentimiento que perdura.

Gracias por compartir tu sentir.

un beso.