Nunca es tarde.

¿Ya hiciste seco pasto de mañana?
¿Has convertido en polvo trayectoria?
¿Lloraste rojas lágrimas por gloria?
¿Quizás abriste al mundo una ventana?

Maldita esa semilla que en el pecho
se vuelve árbol frutal, feliz camino,
simiente que nos priva del derecho
a vernos como iguales, miel y pino,
madrugaditas frescas bajo techo,
levedad, carne, sesos. No hay destino.

¿Cayó el espino hediondo en tu aduana?
¿Pusiste rama al ave migratoria?
¿Mataste al padre cruel en tu memoria?
¿Bailaste siempre que te dio la gana?