Ocaso de un pequeño dios

Espera la sombra tomar ventaja del próximo ocaso, agazapada en la línea del horizonte que se insinúa tortuosa tras un vaho expirado por lava hirviente en la lejanía de la llanura. En pie algunos árboles, maltrechos, se aferran a la luz como una fuente de vida a punto de agotarse para siempre, mientras en tierra las escasas gotas de agua que se escudriñan entre los guijarros humedecen apenas sus raíces ancianas. El alma en cada uno se ha derramado por los suelos cubriendo con una suave capa de hierba el derredor con la esperanza de albergar en sus hojas verdes nueva vida, mientras la primavera se escapa con sus últimas flores hacia el lecho donde cae malherido el sol, tal vez para rendirle honores en su lóbrega partida. El cortejo saluda al dios que cierra sus ojos lentamente, apagando su alma y la vida que en abundancia él mismo dispersó por el planeta antes desierto y seco. La primavera no derrama una sola lágrima, el rocío se ha extinguido y el llanto es de pétalos grises, que se rompen como cristales a los pies del lecho mortuorio.