sdontleo
Poeta fiel al portal
P-o-e-s-í-a…
Palabras clamorosas,
girasol de primavera,
parajes del tintero psíquico en dulce ocasión de espera,
soplo fogoso, céfiro celeste,
y nuevamente primavera.
Se mira como agua sobre el ojo,
como sangre sobre el prado amoroso.
Se siente como alma en cuerpo,
como viento en flauta,
como sonrisa en el recuerdo.
P-o-e-s-í-a…
No la ha creado el polvo,
ni la cal de tu existir,
mucho menos los paisajes
y el torrente de un latir.
La poesía es divina,
y si es humana, dada es.
No hay poeta entre la esfera que diga; “Fui el primero…”
ni un parnaso entero que prodigue un Aleluya aquí en la tierra.
El origen de la rima pasando está el peñasco
que has trovado entre tú y tu gran dador.
Hemos palpado con los ojos la ternura de sus manos,
las grietas del costal de sus hechuras,
y dijimos entre nos; “Poesía, bienhechora,
has nacido por mi boca, has de morir sin ser traidora”.
P-o-e-s-í-a…
Recua expresiva que nace de silueta,
mujer divina, creación del gran yo soy,
haces eco con las alas de la vida,
dejas tinta a la existencia de un gran Dios.
Pues no hay poesía en el mundo
que deje el vínculo anímico y natural,
que deje de apoyarse sobre el aire, el sol y el mar,
o que deje de mirar al cielo,
o de mirar a una mujer,
pues son creación,
creación divina,
llenas en cada rincón corpuscular
de buena poesía, y grata adoración…
"P-o-e-s-í-a…"
Palabras clamorosas,
girasol de primavera,
parajes del tintero psíquico en dulce ocasión de espera,
soplo fogoso, céfiro celeste,
y nuevamente primavera.
Se mira como agua sobre el ojo,
como sangre sobre el prado amoroso.
Se siente como alma en cuerpo,
como viento en flauta,
como sonrisa en el recuerdo.
P-o-e-s-í-a…
No la ha creado el polvo,
ni la cal de tu existir,
mucho menos los paisajes
y el torrente de un latir.
La poesía es divina,
y si es humana, dada es.
No hay poeta entre la esfera que diga; “Fui el primero…”
ni un parnaso entero que prodigue un Aleluya aquí en la tierra.
El origen de la rima pasando está el peñasco
que has trovado entre tú y tu gran dador.
Hemos palpado con los ojos la ternura de sus manos,
las grietas del costal de sus hechuras,
y dijimos entre nos; “Poesía, bienhechora,
has nacido por mi boca, has de morir sin ser traidora”.
P-o-e-s-í-a…
Recua expresiva que nace de silueta,
mujer divina, creación del gran yo soy,
haces eco con las alas de la vida,
dejas tinta a la existencia de un gran Dios.
Pues no hay poesía en el mundo
que deje el vínculo anímico y natural,
que deje de apoyarse sobre el aire, el sol y el mar,
o que deje de mirar al cielo,
o de mirar a una mujer,
pues son creación,
creación divina,
llenas en cada rincón corpuscular
de buena poesía, y grata adoración…
"P-o-e-s-í-a…"
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