Oda al Trovador sin Alas

Oh trovador, alma sin alas,
en la prisión de reglas y formas,
donde cada verso es cadena,
y cada rima, norma inflexible.

Tus palabras, antaño libres,
navegaban los mares del viento,
sin mapas ni brújulas,
solo el alma como guía.

Ahora, en esta celda de métrica,
te exigen que cuentes las sílabas,
que midas los acentos,
que domines el arte mayor y menor.

¿Cómo volar, trovador,
si tus alas son cortadas por el peso
de clasificaciones absurdas,
de configuraciones estrictas?

El arte no se encierra en moldes,
ni se somete a dictados rígidos;
es el latido del corazón
y el murmullo del alma.

Tú, que conociste la libertad
del verso libre y el canto espontáneo,
eres ahora prisionero
de un rigor que asfixia tu espíritu.

Las estrofas, como barrotes,
enmarcan tus pensamientos;
la rima, cual grillete,
limita tu vuelo creativo.

¿Dónde quedó la inspiración,
la musa que susurraba en la noche,
la chispa divina que encendía
el fuego de tus palabras?

En la corte de los críticos,
el trovador es juzgado,
no por su pasión,
sino por la exactitud de su métrica.

Oh trovador sin alas,
que el viento de la innovación
desate tus ataduras,
y puedas volar libremente otra vez.

Que tus versos sean tempestades,
tus rimas, relámpagos,
y tu canto, un rugido
que rompa todas las cadenas.

La poesía es un río sin cauce,
una llama sin contorno,
un canto eterno
que no conoce fronteras.

Rebélate contra las normas,
destruye los esquemas,
y en la libertad del caos,
encontrarás la verdadera creación.

Oh trovador, deja que tus alas
se desplieguen en el firmamento,
y que tu voz resuene,
libre y poderosa, más allá de las reglas.