Oda narcisista.

Estoy hundiéndome en la disimulada desesperanza
que mi precisa intuición me advierte.

No es que Motril sea mi perdición,
allí en Granada seguiré sin hablar con el peluquero
y sin fijarme en vuestros recientes cortes de pelo.
Seguiré tan poco impresionado como sincero
y con aires de artista invitado.

Porque no me interesáis, plebe.
Porque no soy vosotros y vosotros míos sois.
Porque no quiero vuestro cariño,
ni por supuesto vuestro confiar.
Porque aún sin quererlo mentís.

Y es que en Villa Mierda todo huele mal,
y los que con perfumados aromas lo ocultan
consiguen esa esencia a falsísima mugre
condenada eternamente a la envolvente bruma falsa.

Ya solo quiero guapas y poetas, poetas y guapas.
Locos y zorras, copas y músicos, burdeles mágicos.

Pero... ¿Los poetas serán poetas?¿Las guapas tan zorras?
¿Serán como yo y mis defectos? No.
Pasarán a ser plebe y jamás gozaré la existencia suprema.
No sé si existirán de verdad, pero bastan en mis sueños.
La zorra poeta ni en sueños, para mí tan inimaginable
como nuevos colores o como el infinito.

Sólo espero ser valiente cuando la soledad
dispare a mi pecho una bala de monotonía.
¡Nunca desfalleceré en la escalofriante fosa común!
¡Jamás!

Sobre ella podré amar al Veleta,
a los ancianísimos de ancho bastón
y tan alegres pelucas verdes.
A la mosca de mi papelera húmeda
de escupitajos y lágrimas,
de angustia e inconmensurable desprecio.