Palabras para Ricky Espinosa… Algún Ricky Espinosa.

No pasa nada. No pasa nada. Llegas. Te instalas. Intentas dormir. No eres más que otro estúpido maricón, escapando de “nada” para encontrar un “algo”. ¿Esperabas algo más? ¿La cama, un sitio donde cagar y vomitar… tres comidas todos los días?, ¿arroz, maíz, mortadela, leche cruda… Agua? ¿No es acaso suficiente?... ¿qué esperabas? ¿Chicas, amigos, promesas de hacerte interesante? Escuchas el silencio detrás de aquellas balas. Miras la gente que pasa corriendo detrás de la ventana, cuando la lluvia cae estrepitosa y nítidamente sobre el asfalto (¿sabes? A la gente no le gusta la lluvia, y por eso corre… pfff). Sueñas con ser una estrella de las letras, cambiando vértigo por fantasía y fama, ilusión por poesía, lágrimas rojas por dinero verde. Mientes al verme: pareces mover el culo como una perra cada vez que me asomo por tu espacio… Sabes, y lo sé; tu felicidad es sólo tener la certeza de que va a venir alguien a darte chocolate, a limpiar tu mierda, a sacarte de tu casa y quizá cubrirte del frío que padeces. La ecuación es bastante simple: (Chocolate - Mierda) + (Libertad - tus fríos) = Felicidad.

Mmmm, pero… ¿me estás oyendo?, ¿hay alguien ahí? Parece que nada te importara, sólo estás ahí rascándote los huevos quizá esperando a que el techo te caiga encima.

¡Ah! ¿Y qué tal si te hablo de aquello que más te gusta? ¿en ese caso sí me escucharías?........ $/&)$&$(&=%(/%/()&/… Asssssshhhhh. Bueno, te la vuelvo a pasar… ¡!!!pero la próxima vez que me putees….!!!!

¡Ya va! En Serio. ¿Qué me dices de aquella música que muy a las ocho de la mañana -o cuando se me dé la gana- pongo y te hace saltar de la cama? Mañana te preguntaré si quieres volver a escuchar “Rock n´roll suicide”, “Confortably Numb”, “Like the rolling stones”, “Creep”, “Patience” etc. (reconocida) ¿o qué tal si me escuchas decir mañana: escuchamos hoy punkrocksito, o folk rock, o románticos de siempre, o alguito de canción social (sé que no te gustan los hippies, fresco)…? ¿qué tal algo de los héroes del silencio, de sui generis, de sabina, de los auténticos decadentes?... ¿Qué me responderías?

Silencio fuerte.

¿Qué putas te pasa?, ¿de veras me preocupas?, ¿por qué tienes los ojos tan rojos? ¿Mucho guayabo?... ¿ Marihuana?, ¿Estás cruzado?, ¿quizá perico o cocaína?... ¿quieres volver a tomar?... anímate y vamos a mi casa: tengo algo de champagne y aguardiente. ¡Vamos!. (…&#8230

Silencio y rabia.

¿sabes qué? Te felicito ¡Dale!... ¡Eso! ¡Sigue ahí! ¡Sigue ahí como un idiota, tirado sobre la cama, masturbándote, mirando detenidamente al techo! ¡Eso, sigue ahí, esperando a que la felicidad fuerce la chapa -y quizá te lleve algo de comer-, te coja por tus pies, te arrastre fuera de la casa, y te muestre el sol que nace cada mañana!

¡Muérete que mañana vendré por ti, a despertarte!

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Ese Ricky es tremendo imbésil. ¿a quién cree que lástima con su silencio, con su indiferencia, con sus pataletas de niño estrato mil? Qué tonto tan cobarde ¿esas acrobacias suicidas en su jaula? ¿a quién cree que le importa? ¿es su forma de llamar la atención? Patético. ¿y a mí por qué me importa? ¿Qué gano yo con repetirle este monólogo cada mañana?... Él no me merece: en mi opinión Ricky es un hámster bastante inmaduro e irrespetuoso. ¡Mañana le pondré bastante veneno en su chocolate!

 

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