Ricardo Alvarez
Poeta que considera el portal su segunda casa
Palabras traicioneras.
Arpan sobre cicatrices
de tiempos sombreados,
laceran la espalda
en ambos lados y con fuste sádico
hieren hasta el desangre/
Como colosos de titanio
aplastan mi sensible alma,
la quietud de mi estanque/
Su herradura de acero pisa mis labios y
como jinetes de la sangre entran con la llama
en todas las venas de mi acuario.
Las palabras traicioneras son flecha de flama
en intención directa a dejarme lisiado,
son el hambre que muerde lo sano
con la actitud verduga de la daga.
Afanosas vuelan, vampiras del aire,
buscando mi cabeza como zapallo de cadalso
sin preguntar cuanto jazmín cultivo mi mano.
Malolientes mojan como agua putrefacta
y bestial se internan hasta la lágrima.
Su maquiavélico ardid desgrana
amarillas hojas en armonía exacta.
Son como un camino hecho de atajos
donde todo culmina en el daño/
Pero si apetecen sarcásticas
sangrar por mis brazos,
antes tendrán que robustecer su seco cáñamo/
Sabias palabras de frente...
Aletean en línea directa y se acopian
al cajón colectivo de la memoria/
Ignominiosas palabras traicioneras...
El viento se las lleva con gratitud
a la tumba de los asaros sin rinconera.
Todos los derechos reservados en Safe Creative
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Arpan sobre cicatrices
de tiempos sombreados,
laceran la espalda
en ambos lados y con fuste sádico
hieren hasta el desangre/
Como colosos de titanio
aplastan mi sensible alma,
la quietud de mi estanque/
Su herradura de acero pisa mis labios y
como jinetes de la sangre entran con la llama
en todas las venas de mi acuario.
Las palabras traicioneras son flecha de flama
en intención directa a dejarme lisiado,
son el hambre que muerde lo sano
con la actitud verduga de la daga.
Afanosas vuelan, vampiras del aire,
buscando mi cabeza como zapallo de cadalso
sin preguntar cuanto jazmín cultivo mi mano.
Malolientes mojan como agua putrefacta
y bestial se internan hasta la lágrima.
Su maquiavélico ardid desgrana
amarillas hojas en armonía exacta.
Son como un camino hecho de atajos
donde todo culmina en el daño/
Pero si apetecen sarcásticas
sangrar por mis brazos,
antes tendrán que robustecer su seco cáñamo/
Sabias palabras de frente...
Aletean en línea directa y se acopian
al cajón colectivo de la memoria/
Ignominiosas palabras traicioneras...
El viento se las lleva con gratitud
a la tumba de los asaros sin rinconera.
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