Ave Gar
Poeta recién llegado
Julio 2021
—Grita fuerte y extrañarás tu dulce voz —
I
Un olor a floribunda carmín llegó a mi pecho y fue absorbida de mis fosas
nasales al rincón violáceo de mis órganos internos.
Apoyaron luego ramos de rosas, claveles, e hibiscos inodoros por mil;
llegaban a rodear mi ataúd en palo seco: 'Aquí yace.'
Nunca vi las flores ni los arreglos de duelo, solo olí la floribunda
carmín y escuché los sollozos brutos, altisonantes, poco sinceros que me permitían
saber que yo estaba allí, empapado en lágrimas de lluvia y escupitajos sin nombre.
A vida mía, la rosa posa
mintiendo que llega, pero no se mueve, no se asoma.
A mi muerte, el llanto luce brillante
mientras los dueños de mi ser son Láquesis y Átropos solamente.
II
—Grita pronto que me llevas — tiempo de los mil diablos
enjugándose la sangre, miel y lágrimas mezcladas,
de un ataúd sin fosa durante una maldita tormenta sin corriente.
Quería ocuparme de mi vida; que no era mía, sino del tiempo.
Toque a toque, los fantasmas de la inocencia se elevaban sobre
el cajón de hueco plomo y roble, volvían a golpear la tapa.
Fantasmas de la inocencia; como canes azuzados, uniéndose animados.
Mis labios, mi último suspiro no exhalado y mis versos, todos helados
comenzaba a cocerse a fuego lento tras los ruegos de mis fantasmas pequeños,
amigos ajenos y silenciosos de la rutina. Mis labios secos querían besar,
mi suspiro quería ser fuente de susto, sorpresa y poesía, mientras los versos clamaban ser escritos.
III
Volver a empezar (...)
—Grita fuerte y extrañarás tu dulce voz —
I
Un olor a floribunda carmín llegó a mi pecho y fue absorbida de mis fosas
nasales al rincón violáceo de mis órganos internos.
Apoyaron luego ramos de rosas, claveles, e hibiscos inodoros por mil;
llegaban a rodear mi ataúd en palo seco: 'Aquí yace.'
Nunca vi las flores ni los arreglos de duelo, solo olí la floribunda
carmín y escuché los sollozos brutos, altisonantes, poco sinceros que me permitían
saber que yo estaba allí, empapado en lágrimas de lluvia y escupitajos sin nombre.
A vida mía, la rosa posa
mintiendo que llega, pero no se mueve, no se asoma.
A mi muerte, el llanto luce brillante
mientras los dueños de mi ser son Láquesis y Átropos solamente.
II
—Grita pronto que me llevas — tiempo de los mil diablos
enjugándose la sangre, miel y lágrimas mezcladas,
de un ataúd sin fosa durante una maldita tormenta sin corriente.
Quería ocuparme de mi vida; que no era mía, sino del tiempo.
Toque a toque, los fantasmas de la inocencia se elevaban sobre
el cajón de hueco plomo y roble, volvían a golpear la tapa.
Fantasmas de la inocencia; como canes azuzados, uniéndose animados.
Mis labios, mi último suspiro no exhalado y mis versos, todos helados
comenzaba a cocerse a fuego lento tras los ruegos de mis fantasmas pequeños,
amigos ajenos y silenciosos de la rutina. Mis labios secos querían besar,
mi suspiro quería ser fuente de susto, sorpresa y poesía, mientras los versos clamaban ser escritos.
III
Volver a empezar (...)
