Maria Teresa Fuenmayor T.
Poeta recién llegado
Por: Margarita Inastrillas
Siento la mano de mi abuela:
Con precaución pisábamos
la nocturna humedad
del brezo,
bajando la montaña
el Día de Todos Santos.
En silencio,
mi abuela en cuerpo y alma,
bajo de los castaños
llenos de frutos.
El sol venía a encontrarnos
caminando el asfalto.
La iglesia permanece,
con su puerta
de madera partida.
Y el cementerio,
solitario en la brisa,
con olor a laurel,
menta y frambuesas.
Pero no está mi abuela,
en quien yo confiaba;
y que creía en mí.
NOTA: Margarita Inastrillas es una querida amiga que hace poesía pero no tiene acceso a internet. Participará en esta página por mi intermedio.
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