R i g o
Poeta reconocido.
Transcribo la nota que escribió Ernesto Cardenal sobre este poeta para que fuera publicado en la revista El Corno Emplumado:
NOTA: nuestro valiente poeta-carpintero Pedro Pablo Espinosa, auténtico carpintero (aunque últimamente está sin trabajo) y auténtico surrealista y también un verdadero poeta beat. Totalmente inconsciente. No tiene
absolutamente ninguna cultura, ni siquiera ortografía; suelen corregírsela cuando publica; si no se la corrigen
escribe con una ortografía también surrealista. Me parece que podrías presentarlo en El Corno
Ernesto Cardenal, en carta a Sergio Mondragón, 1963
XVII
Vi la Poesía esta mañana,
sobre la carreta en el camino,
de caminar los bueyes
van espirituales.
Un vacío es el carretero
un vacío es Dios.
Fíjense bien: allí
está la imagen de todas
las situaciones.
XVIII
Cigarra amiga mía
nacer quisiera en tus alas de lino
como tu canto lánguido
de tiempo vegetal y fantasía.
El soberbio
viento de los bosques que se lleve tu capricho
y deje tu espectro de bohemia
colgado de las ramas en los parques.
XXI
Yo no soy ni verdad,
ni mentira.
¿Verdad?
Soy ese ser transeúnte
que llora y
que después del calcio
de los dientes
a la tierra.
Yo soy ése.
NOTA: nuestro valiente poeta-carpintero Pedro Pablo Espinosa, auténtico carpintero (aunque últimamente está sin trabajo) y auténtico surrealista y también un verdadero poeta beat. Totalmente inconsciente. No tiene
absolutamente ninguna cultura, ni siquiera ortografía; suelen corregírsela cuando publica; si no se la corrigen
escribe con una ortografía también surrealista. Me parece que podrías presentarlo en El Corno
Ernesto Cardenal, en carta a Sergio Mondragón, 1963
XVII
Vi la Poesía esta mañana,
sobre la carreta en el camino,
de caminar los bueyes
van espirituales.
Un vacío es el carretero
un vacío es Dios.
Fíjense bien: allí
está la imagen de todas
las situaciones.
XVIII
Cigarra amiga mía
nacer quisiera en tus alas de lino
como tu canto lánguido
de tiempo vegetal y fantasía.
El soberbio
viento de los bosques que se lleve tu capricho
y deje tu espectro de bohemia
colgado de las ramas en los parques.
XXI
Yo no soy ni verdad,
ni mentira.
¿Verdad?
Soy ese ser transeúnte
que llora y
que después del calcio
de los dientes
a la tierra.
Yo soy ése.