brenx
Poeta recién llegado
Y si de escribirte debo, eres la historia jamás contada, porque no quiero que nadie sepa, que nadie conozca como te veo. Qué nadie sepa que eres cielo, que eres sol dentro de mí. Porque por ti me he convertido en sutil viento, en nada y todo, en frío y fuego. ¿A quién le pedirán cobija los árboles en el frío invierno? ¿A quién cantarán los pajaritos en el desierto?
Tu aroma es un desastroso recuerdo, que siempre tengo cuando despierto, en la noches, a todas horas… ¿Sabrás mi castigo por desearte? ¿Tienes conciencia de lo que causas en mí?
Y vuelvo a la oscuridad del pensamiento, donde juegan las emociones al filo de navaja, en la sigilosa mentira de que todo está bien, de que el tiempo quitará tu rostro de la memoria, de la memoria quebrada que llevo. Y empecé a ver la lluvia detenerse en las horas en que te contemplaba, porque ya no me basta la sombra del deseo para vivir los días de esta vida vacía.
Tu aroma es un desastroso recuerdo, que siempre tengo cuando despierto, en la noches, a todas horas… ¿Sabrás mi castigo por desearte? ¿Tienes conciencia de lo que causas en mí?
Y vuelvo a la oscuridad del pensamiento, donde juegan las emociones al filo de navaja, en la sigilosa mentira de que todo está bien, de que el tiempo quitará tu rostro de la memoria, de la memoria quebrada que llevo. Y empecé a ver la lluvia detenerse en las horas en que te contemplaba, porque ya no me basta la sombra del deseo para vivir los días de esta vida vacía.
