Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Preso de la muerte
Entre el asfalto, las florecillas blancas, de la acequia antigua que bajaba al pueblo, asomaban en un renacer por el agua de lluvia. Mientras dormíamos llamaron a la puerta. Con mayor claridad, las luces interiores cubrían los días festivos de farolas, cuya luz, bajo el árbol en sombra, recordaba el esplendor del terciopelo y el rojo ocaso de nuestro profundo sueño. Las sensaciones originales, en las lágrimas que brotan, protegen del intelectual pasado, cuyo ahora desparrama la naturaleza de una noche sin futuro. Anclada en el eterno devolver a la vida nuestra escena y nuestro olvido, una última mirada. De tu boca nacieron las culebras y los insectos que devoran la vida. Cerré la puerta con manchas de sangre. Detrás de los barrotes pensé en ti. Pero ya eras la muerte.
¬Comisario, el preso se ha suicidado...
Entre el asfalto, las florecillas blancas, de la acequia antigua que bajaba al pueblo, asomaban en un renacer por el agua de lluvia. Mientras dormíamos llamaron a la puerta. Con mayor claridad, las luces interiores cubrían los días festivos de farolas, cuya luz, bajo el árbol en sombra, recordaba el esplendor del terciopelo y el rojo ocaso de nuestro profundo sueño. Las sensaciones originales, en las lágrimas que brotan, protegen del intelectual pasado, cuyo ahora desparrama la naturaleza de una noche sin futuro. Anclada en el eterno devolver a la vida nuestra escena y nuestro olvido, una última mirada. De tu boca nacieron las culebras y los insectos que devoran la vida. Cerré la puerta con manchas de sangre. Detrás de los barrotes pensé en ti. Pero ya eras la muerte.
¬Comisario, el preso se ha suicidado...
