Orfelunio
Poeta veterano en el portal
Preso en otras manos
Siempre soñé, y es pura fantasía,
que no precedan días a las noches,
y que a la noche no preceda el día.
Siempre soñé con la vida,
vivir sin revoluciones;
pero la vida camina
sobre espejos de la vida
manteniendo su círculo
conquistado de ilusiones.
¿Y la sangre?
¿Qué es la sangre?
¿Quién fue el primero que la derramó?
La sangre es la sustancia que sale de la herida
y los caínes que la derramaron,
las manos de las manos
que nos abrieron puertas al dolor.
Dos manos tienen nombre
con sus dedos numerados;
y dos pies que dan al hombre,
los caminos liberados,
de los miedos y temores
de estar preso en otras manos.
Siempre soñé, y es pura fantasía,
que no precedan días a las noches,
y que a la noche no preceda el día.
Siempre soñé con la vida,
vivir sin revoluciones;
pero la vida camina
sobre espejos de la vida
manteniendo su círculo
conquistado de ilusiones.
¿Y la sangre?
¿Qué es la sangre?
¿Quién fue el primero que la derramó?
La sangre es la sustancia que sale de la herida
y los caínes que la derramaron,
las manos de las manos
que nos abrieron puertas al dolor.
Dos manos tienen nombre
con sus dedos numerados;
y dos pies que dan al hombre,
los caminos liberados,
de los miedos y temores
de estar preso en otras manos.
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