PROFECÍAS
poema de OSCAR PORTELA
Crueles grafías de la memoria
sobre la piel del Libro de la Vida
cuando callan los órganos
que hacían de los deseos de la piel
el rito de los colores
y la final consagración de la primavera
tras las fugaces estrellas de la noche.
Grafías, mareas y huracanes y
rayos de soledades y desgarros de las nostalgias
de lo no advenido y todavía esperando ¿todavía?
cuando la impiadosa clepsidra sigue labrando huellas
sobre la piel ya estulta, bebiendo del odio de lo ignaro,
el desocultamiento de la belleza que en lo abierto Eros
dispuso para mortales entre el cielo y la tierra.
Pocos en el tiempo de la infancia donde el corazón diamantino
se expandía, lo entenderían.
Pocos comprenderían que el tiempo de la espera a llegando a su limite
y que los dioses abandonan definitivamente sus moradas
en tanto la clepsidra continúa grabando sobre la piel
el cruel adagio del adiós, los sueños y las melancolías.
No existe mayor altura en las sendas abiertas a la soledad
que las grafías de acidas memorias y hasta aquí a llegando mi corazón
en la que el ojo espía un nuevo sol mirífico que nace de la apertura
de la flor que rompe toda roca y todo estigma de grafías
de las memorias definitivamente ya vacías de idílicos cielos.
poema de OSCAR PORTELA
Crueles grafías de la memoria
sobre la piel del Libro de la Vida
cuando callan los órganos
que hacían de los deseos de la piel
el rito de los colores
y la final consagración de la primavera
tras las fugaces estrellas de la noche.
Grafías, mareas y huracanes y
rayos de soledades y desgarros de las nostalgias
de lo no advenido y todavía esperando ¿todavía?
cuando la impiadosa clepsidra sigue labrando huellas
sobre la piel ya estulta, bebiendo del odio de lo ignaro,
el desocultamiento de la belleza que en lo abierto Eros
dispuso para mortales entre el cielo y la tierra.
Pocos en el tiempo de la infancia donde el corazón diamantino
se expandía, lo entenderían.
Pocos comprenderían que el tiempo de la espera a llegando a su limite
y que los dioses abandonan definitivamente sus moradas
en tanto la clepsidra continúa grabando sobre la piel
el cruel adagio del adiós, los sueños y las melancolías.
No existe mayor altura en las sendas abiertas a la soledad
que las grafías de acidas memorias y hasta aquí a llegando mi corazón
en la que el ojo espía un nuevo sol mirífico que nace de la apertura
de la flor que rompe toda roca y todo estigma de grafías
de las memorias definitivamente ya vacías de idílicos cielos.