Martín Renán
Poeta adicto al portal
En el ojo de la tormenta,
estar roto dentro;
de qué sacrificio las puertas
esconden
verdadera agonía.
En los años que queda,
sólo
de pocas plegarias
el rito
bajo tierra.
Prometo rodear el mundo
después,
cuervos carnearán
mi propia raza
y el hombre común
—moribundo—
duele menos
el féretro
al borde de la noche.
Del mohín que seduce como imitación,
el mejor sueño
presume
una habitación incandescente
(Reflectación)
Me perdono al pasar una eternidad
en los ojos
de un poeta muerto.
Mi alma en camino por una noche más.
Holocausto,
de grises cielos
sombra a sombra: a seguir
el ritmo de la vida.
estar roto dentro;
de qué sacrificio las puertas
esconden
verdadera agonía.
En los años que queda,
sólo
de pocas plegarias
el rito
bajo tierra.
Prometo rodear el mundo
después,
cuervos carnearán
mi propia raza
y el hombre común
—moribundo—
duele menos
el féretro
al borde de la noche.
Del mohín que seduce como imitación,
el mejor sueño
presume
una habitación incandescente
(Reflectación)
Me perdono al pasar una eternidad
en los ojos
de un poeta muerto.
Mi alma en camino por una noche más.
Holocausto,
de grises cielos
sombra a sombra: a seguir
el ritmo de la vida.
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