¿Qué representará: el otro, para nosotros?

Los autos arrancan y frenan,
doblan sin poner la luz de giro.
La gente reclama a viva voz por su derecho,
y no esta mal que así sea.
Meten un papel en una urna,
elige todos los días
A veces pensamos que se elige.

Ellos están ahí dentro.
Siguen ahí adentro.
En día de elecciones,
o en cualquier día.
Son otros pibes,
siempre los mismos ojos.

Sin abogado
ni futuro.
Abandonados a los dientes de la perra suerte.
Sin visita.
Siempre la misma temprana condena.
Guardados en institutos de menores,
como los viejos en asilos.
No están en el imaginario,
ni en la promesa del candidato.
No existen.
Casi nadie va a jugar con ellos un rato
al fútbol atrás de los paredones.
Nadie les pregunta como quisieran que fuera su futuro.
Que es el propio nuestro.

Presos.
Sin promesas de mejoría,
dónde no se elige la marginación.
Olvidados,
dónde arrumbamos a la sombra
a todo lo que no produce,
lo que nos molesta,
lo débil.
Simplemente
a que se muera.

 

Si te tuviera frente a mi, te aplaudiría.
Increíble tu escrito, real, doloroso...tangible.
Son los nuestros olvidados, los olvidados de siempre.
Te felicito, un gran gusto leerte

Denn