IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Desolada la soledad,
ahora camina con culpa,
su silueta descansa en mi tumba,
ahora que acepté la muerte,
no podría volver a la vida
para decirle cuanto daño
generaron sus heridas,
año a año me fui desdoblando,
como una página malherida,
tintes de agonía,
lectores,
alimentan mi apatía,
no quisiera el martirio al que me lea,
ya me basta
con mi aprecio
por la cima y mi condena,
buscando algún sendero vitalicio,
aún me quema y me envenena,
es el ansia eterna,
aún
entre lo efímero de la espera,
quisiera besar su vida,
quisiera curar la herida
y que así no duela.
ahora camina con culpa,
su silueta descansa en mi tumba,
ahora que acepté la muerte,
no podría volver a la vida
para decirle cuanto daño
generaron sus heridas,
año a año me fui desdoblando,
como una página malherida,
tintes de agonía,
lectores,
alimentan mi apatía,
no quisiera el martirio al que me lea,
ya me basta
con mi aprecio
por la cima y mi condena,
buscando algún sendero vitalicio,
aún me quema y me envenena,
es el ansia eterna,
aún
entre lo efímero de la espera,
quisiera besar su vida,
quisiera curar la herida
y que así no duela.
Última edición:
