Rama grana, verde luna
de los viejos olivares,
la de los frescos cantares,
con aromas de aceituna.
Reflejas en la laguna
el broche de tus pesares,
alumbrando los altares
de la noche y su fortuna.
Voces de lluvia y de viento
se apagan en el lamento
de una guitarra gitana
al rayar la madrugada.
Bajo el sol que lo castiga,
llora el trigo del verano
el dolor de cada espiga
en el cáliz de tu mano.
*****
de los viejos olivares,
la de los frescos cantares,
con aromas de aceituna.
Reflejas en la laguna
el broche de tus pesares,
alumbrando los altares
de la noche y su fortuna.
Voces de lluvia y de viento
se apagan en el lamento
de una guitarra gitana
al rayar la madrugada.
Bajo el sol que lo castiga,
llora el trigo del verano
el dolor de cada espiga
en el cáliz de tu mano.
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