rata gris

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hay un pájaro azul en mi corazón

bukowski​

hay una rata gris en mi corazón
que se comió al pájaro azul que ocupaba dicho lugar
antes que ella
hay una horrible rata peluda y gris en mi corazón
que se la pasa de puta madre allí dentro y desde luego
no tiene la menor intención de irse
con todo el whisky que le echo y el humo de los cigarrillos que me fumo
con las rayas que me encajo y los efluvios de la maría que
me receto cada noche antes de dormir
y la cabrona rata asquerosa no tiene llenadera
dame un poco más de ese puto jack daniels, villa, la oigo decirme
cuando me tomo un breve descanso de mis borracheras
le digo espérate, cabrona
¿acaso crees que soy un maldito veintiañero con el hígado intacto?
¿acaso quieres que me dé un puto infarto, hija de la chingada?
debo escribir todavía mis mejores poemas antes de morir
y si no dejo el alcohol y las drogas por una temporada
no podré cumplir con mi misión poética
¿por qué no te vas a vivir al corazón de mi compadre melesio
ese vejestorio aparentemente inmune a la muerte
que no hay día que no se chingue sus buenos dos litros de mezcal bronco?
¿por qué no emigras al corazón indomable
de alguna de esas putitas marihuanas que pululan
debajo del puente de la playa de los olvidados al atardecer?
¿por qué te merendaste a mi pájaro azul, alimaña del demonio?
mis poemas eran mucho mejores cuando estaba él
e incluso había comenzado a recibir ofertas para publicarlos en guatemala y bolivia
y mi amiga loli, de valencia
me mandó un wuatsap para decirme que venía a méxico
a pasar conmigo el verano y chupármela todos los días
jajaja, qué pendejo estás, villa
responde la inmunda sabandija apenas termino de confrontarla
no soy una experta en poesía ni nada por el estilo
pero tengo mis lecturas y puedo asegurarte
que tus poemas son una completa mierda
el mundo no perdería nada si renunciaras a escribir, ¿sabes?
encima estás viejo y tu cerebro cada día se nubla más
pronto deambularás por las tierras ignotas del alzheimer
y ya no sabrás ni cómo hacer para limpiarte el culo
si yo fuera tú, cabrón
aprovecharía los pocos años buenos que pudieran quedarme
para darle macizo a la puteada y al bebercio
en cuanto al pajarraco azul, ya que mencionas a ese jodido maricón
me lo tuve que comer porque tenía la pinche costumbrita
de ponerse a cantar temprano todas las putas mañanas
y sus trinos me taladraban la cabeza, exacerbando mis resacas
hay una repugnante ratota alcohólica y drogadicta en mi corazón
que llora a veces cuando piensa que no la veo
entristecida por la soledad en que vive y el asco que provoca en los demás
y que escribe también, de tarde en tarde
uno que otro poema de amor que te cagas

poemas que quizás publique un día de estos, antes de empinarme un litro de matarratas

para que los jodidos poetas floripondios conozcan de una puta vez lo que es poesía





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No pude con la rata, ahora soy rata.

 

Probo con meter un gato negro en su corazón o deje a la rata que también son bichos lindos.

 

Sabe no me gustan las ratas, pero si me gustan sus poemas primo,
en la distancia haciendo su altar abrazos Regios en la distancia