frank_calle
Poeta que considera el portal su segunda casa
De pronto me percato que estoy casi solo,
rodeado de tiempos lejanos
donde habitaron mis familiares más queridos.
Ahora los recuerdo a todos,
y vienen a mi mente detalles increíbles.
De nuevo me siento como si fuese un niño,
en medio de una familia pobre
sin renombres de apellidos
pero llena de valores
que hoy se dan por perdidos…
Divino momento este
de tenerlos a todos conmigo,
recordando los días vividos,
logrando en mi memoria el milagro
de la resurrección
de seres que se han ido.
Suben y bajan las escaleras de la vieja casona,
un enjambre de niños
donde jugar a los escondidos estaba prohibido.
Olores maravillosos llegan desde la única cocina,
en medio de las brazas de carbón,
donde conviven un pargo asado
y un asado del puerco del vecino.
Y en medio de todo, esperando el almuerzo,
la mesa del dominó rodeada de adultos,
y el ruido de las fichas del partido concluido:
risas, malas palabras, reproches...
Ser niño me llena de historias,
en medio de una familia pobre,
escribiendo las últimas páginas
de un libro de recuerdos,
de vidas que se han ido,
que hoy solo existen en mi memoria,
(¿Habrán reencarnado acaso?)
y en las páginas imaginarias
de algún poema perdido.
Frank Calle (6/ feb/ 2023)
rodeado de tiempos lejanos
donde habitaron mis familiares más queridos.
Ahora los recuerdo a todos,
y vienen a mi mente detalles increíbles.
De nuevo me siento como si fuese un niño,
en medio de una familia pobre
sin renombres de apellidos
pero llena de valores
que hoy se dan por perdidos…
Divino momento este
de tenerlos a todos conmigo,
recordando los días vividos,
logrando en mi memoria el milagro
de la resurrección
de seres que se han ido.
Suben y bajan las escaleras de la vieja casona,
un enjambre de niños
donde jugar a los escondidos estaba prohibido.
Olores maravillosos llegan desde la única cocina,
en medio de las brazas de carbón,
donde conviven un pargo asado
y un asado del puerco del vecino.
Y en medio de todo, esperando el almuerzo,
la mesa del dominó rodeada de adultos,
y el ruido de las fichas del partido concluido:
risas, malas palabras, reproches...
Ser niño me llena de historias,
en medio de una familia pobre,
escribiendo las últimas páginas
de un libro de recuerdos,
de vidas que se han ido,
que hoy solo existen en mi memoria,
(¿Habrán reencarnado acaso?)
y en las páginas imaginarias
de algún poema perdido.
Frank Calle (6/ feb/ 2023)
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