daniel amaya
Poeta fiel al portal
Entendamos algo sí quieres, pero ésta vez me rindo,
tomo el albor ardiente sobre mis cenizas caducadas
y las venas que intentan cruzar la herida pernoctan
como los navíos que desaparecen en el horizonte,
¿Cuánta fragilidad se detona en la neblina de lo perdido?
los claros de la mañana parten en gotas, cabila azul
el intento de brotes atardecidos, se pierde la nostalgia
bella en las zanjas del destino, arropa el humo incensaste
de lo que fue, de lo duradero, amarga la violeta asesina
de esa luz que espera en la pena desbordada.
Entendamos un poco más, es así, una mañana real,
un tiempo duradero, una nostalgia tendida,
¿Cómo evitar los rastros fríos? Si apenas las espinas
contornan lumbre en alguna salida, ¿y la herida?
pocas veces el búho contempla detrás de cortinas
y el acero de las palabras aguijonea rudo al pecho
como la muerte esperada en el infortunio y
nefasta es la llave certera del deseo amargo.
Entendamos todo, da igual, ésta vez me rindo,
las tardes solitarias, la noche larga, un beso bajo
surcos viajeros, el café sin doliente, una puerta que no abre;
¿has revisado bajo la puerta el llanto de un abatido? ¿y la herida
la ves? Comienza a florear la carga marchita y el intento de probar
al destino se cristaliza de la primavera escondida, vuela la ceniza,
vuela entre las hojas acumuladas en el otoño dentro del pecho.
¡Oh, el llanto esta próximo en esas nubes oscuras! …
tomo el albor ardiente sobre mis cenizas caducadas
y las venas que intentan cruzar la herida pernoctan
como los navíos que desaparecen en el horizonte,
¿Cuánta fragilidad se detona en la neblina de lo perdido?
los claros de la mañana parten en gotas, cabila azul
el intento de brotes atardecidos, se pierde la nostalgia
bella en las zanjas del destino, arropa el humo incensaste
de lo que fue, de lo duradero, amarga la violeta asesina
de esa luz que espera en la pena desbordada.
Entendamos un poco más, es así, una mañana real,
un tiempo duradero, una nostalgia tendida,
¿Cómo evitar los rastros fríos? Si apenas las espinas
contornan lumbre en alguna salida, ¿y la herida?
pocas veces el búho contempla detrás de cortinas
y el acero de las palabras aguijonea rudo al pecho
como la muerte esperada en el infortunio y
nefasta es la llave certera del deseo amargo.
Entendamos todo, da igual, ésta vez me rindo,
las tardes solitarias, la noche larga, un beso bajo
surcos viajeros, el café sin doliente, una puerta que no abre;
¿has revisado bajo la puerta el llanto de un abatido? ¿y la herida
la ves? Comienza a florear la carga marchita y el intento de probar
al destino se cristaliza de la primavera escondida, vuela la ceniza,
vuela entre las hojas acumuladas en el otoño dentro del pecho.
¡Oh, el llanto esta próximo en esas nubes oscuras! …
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