IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Tiempo que no es real,
Tiempo en la imaginación,
Tiempo en la piel,
Tiempo en la mente,
Nos movemos agotándolo,
Cualquier camino nos conduce
a dejar de contarlo,
Seremos permanente inconsciencia,
en cuanto a existencia abstracta,
De ello
somos más conscientes
de lo que no deseamos aceptar,
Cada vez que prometemos,
Cada vez que creemos en el destino,
Cada vez
que observamos con ojos compasivos
a la certeza que nos sepulta cada sueño,
Nos acostumbramos a dejar de ser,
A dejar de confirmar nuestra voluntad,
Y cuando toda percepción caiga,
No seremos seres,
Seremos vasto espacio neutro,
Seguiremos los lineamientos
de un caos apagado,
que fue ley,
que fue intento,
que fue invento
de nuestra propia incomodidad.
Tiempo en la imaginación,
Tiempo en la piel,
Tiempo en la mente,
Nos movemos agotándolo,
Cualquier camino nos conduce
a dejar de contarlo,
Seremos permanente inconsciencia,
en cuanto a existencia abstracta,
De ello
somos más conscientes
de lo que no deseamos aceptar,
Cada vez que prometemos,
Cada vez que creemos en el destino,
Cada vez
que observamos con ojos compasivos
a la certeza que nos sepulta cada sueño,
Nos acostumbramos a dejar de ser,
A dejar de confirmar nuestra voluntad,
Y cuando toda percepción caiga,
No seremos seres,
Seremos vasto espacio neutro,
Seguiremos los lineamientos
de un caos apagado,
que fue ley,
que fue intento,
que fue invento
de nuestra propia incomodidad.
