Manuel de Cilla
Poeta recién llegado
En esta ocasión debo contar,
la historia de un poeta,
puede ser la mía propia,
quizás la de otro cualquiera.
El poeta rimaba versos,
sentimientos hechos letra,
emborronando papeles,
en noches de luna llena,
con sonrisas o lágrimas,
con pasiones o tristezas,
así veía la vida,
así escupía sus penas.
-Yo no deseo la fama,
ni dinero ni princesas,
solo busco el orgullo
de dejar mi obra bien hecha-
El tiempo borró su pelo,
forró con arrugas su cara,
mas dentro de su tintero,
siempre pintó con palabras.
Cada vez un nuevo sueño
con una nueva esperanza,
cada vez un grito herido,
por promesas falseadas.
Un mal día su corazón,
instrumento de emociones,
paró su lento latido,
tras sonidos de redobles.
Fue enterrado en tosca tierra,
y en tan solo doce días,
no era más que fino polvo,
polvo ungido por sus rimas.
la historia de un poeta,
puede ser la mía propia,
quizás la de otro cualquiera.
El poeta rimaba versos,
sentimientos hechos letra,
emborronando papeles,
en noches de luna llena,
con sonrisas o lágrimas,
con pasiones o tristezas,
así veía la vida,
así escupía sus penas.
-Yo no deseo la fama,
ni dinero ni princesas,
solo busco el orgullo
de dejar mi obra bien hecha-
El tiempo borró su pelo,
forró con arrugas su cara,
mas dentro de su tintero,
siempre pintó con palabras.
Cada vez un nuevo sueño
con una nueva esperanza,
cada vez un grito herido,
por promesas falseadas.
Un mal día su corazón,
instrumento de emociones,
paró su lento latido,
tras sonidos de redobles.
Fue enterrado en tosca tierra,
y en tan solo doce días,
no era más que fino polvo,
polvo ungido por sus rimas.