BEN.
Poeta que considera el portal su segunda casa
Sangre que me resulta ajena
sangre que desborda de mis venas
y en nada fecunda.
Sangre que famélica grita tu nombre
más es impropia.
Sangre que recita su vieja letanía
de objetos y trastos sentimentales
sangre que circula llanamente.
Sangre que oculta su hambre
y clama sin caer en la venganza
Sangre que forma el tiempo
y los nigromantes asfixian.
Oráculos gramáticos que el humor
hace tropezar y castiga con un gesto
heterodoxo.
Sangre que me llena y que desprecio
vida que no es vida y que me llama,
incienso en la pradera.
©
sangre que desborda de mis venas
y en nada fecunda.
Sangre que famélica grita tu nombre
más es impropia.
Sangre que recita su vieja letanía
de objetos y trastos sentimentales
sangre que circula llanamente.
Sangre que oculta su hambre
y clama sin caer en la venganza
Sangre que forma el tiempo
y los nigromantes asfixian.
Oráculos gramáticos que el humor
hace tropezar y castiga con un gesto
heterodoxo.
Sangre que me llena y que desprecio
vida que no es vida y que me llama,
incienso en la pradera.
©
