Se busca Pirata Poeta.

Hay un foro.
Su nombre,
Monosilabo.
En extinción.
Apenas le queda vida.
Está en sus últimos estertores.
Su capitán Miguel,
No puede hacerse cargo de él.
Y el jefe Joe,
No da tregua.
No ve más allá de sus dos orejas.
Dice que "todo"no es poesia.
Dice que debemos cumplir normas y reglas.
Es respetable,
Pero su postura no es confortable.
Si no ves poesia en todo lo que miras,
¿Qué es poesia?
Por éso no escribo allí.
Porque para mí,
Yo soy poesia.
Nosotros somos poesia.
Con nuestras acciones,
Con nuestras equivocaciones,
Todo puede ser poesia.
¿Ves ésa plancha?
¿Ves ésa camisa arrugada?
Es poesia de día a día.

¿Dónde estáis poetas?
Morirá al acabar el año.
Con las campanadas.
Todas ésas poesias desaparecerán.
No quedará ni rastro.
Busco un pirata poeta capaz.
Con sueños.
A ser posible loco.
¿Jack?
Si le veís borracho por ahí tirado,
Recogerle y darle una ducha fría.
Metedle siete cafés con sal.
Sacudirle si es necesario.
"El Mono"le necesita.

No dejemos morir a millones de poesias.
No estéis callados.
El silencio mata la poesia.

-Aldonza,
Morirá igual.
No podrás hacer nada.
Nadie moverá un dedo.
Pertenecemos a otro tiempo.
Los poetas estamos condenados.
Desapareceremos.

Soy
Aldonza.
No quiero ser mañana una simple sombra.
Mis letras,
Llegarán.
Las clavaré a puñales en cada puerta.
No dejaré morir un foro.
La poesia no está muerta.


Feliz poesia poetas de traje o de chaqueta.
Sin número
Ni sexo
Ni premios
No necesitamos medallas
Ni monumentos
¿Necesitas ser halagado para saber quién eres?
Yo no.
Soy poeta.
Sin premios ni medallas
Pese a quién pese.
Soy cada una de mis letras.
Las defiendo con uñas y dientes.
Soy poeta.
¿Y tú?
También lo eres.
No dejemos que nos aten las muñecas.
La poesia está viva.
¿Acaso tú no respiras?


Feliz poesia.
Porque merece la pena.
Porque tú eres poesia viva.
No os quedéis mirando
¡Haced algo!

 

Has puesto el turbo, Aldonza.
Giras como trompo o peonza.
Aquí y ahora, como allí y entonces...
Pues equilibrio es la cifra once.


Que tengas unas felices fiestas,


y que concilies el sueño, tan pronto como te acuestes.
Es mi deseo, para estas Navidades.
El sueño de Morfeo, entre las cuatro paredes
de tu dormitorio.


Si puedes soñarlo, puedes hacerlo, diría Walt Disney.


Ya que ser es hacer, según Sócrates.
Mas si no hay descanso, ¡ No habrá límites !
Podrás comer hasta reventar, ¿ Y luego ?
¡ Diarrea ! Eso ¿ Se puede remediar ?


Un ten con ten, pues en el término medio, está la virtud.


Estudia tu Ego,
que es el Yo Inferior, y la imagen mental
que cada cuál tiene, de sí mismo.
Sal del abismo. ¿ Quién crees ser ? Y quién eres, tras esa máscara...

 

Poeta,
¡Soy la que viste y calza!
¡Soy poeta!
Pese a quién pese.
Soy mis letras.
No importa si ellos no me leen así.
No importa si gustan ó no.
Me enfado y mucho.
¿Porqué borrar lo diferente?
¿Porqué no dejar ser libre de pensamiento y obra?
Por éso ése foro se muere.
Porque te cortan las alitas.

Yo me gusto y me degusto.
Allí hay millones de poesías que desaparecerán.
Es nuestra labor de poetas.
Salvar la poesía.
¿Nommo podrías dirigir un foro?

Un foro para los mendigos poetas
Para los que no tenemos rimas
Para los sin chaqueta
Para los que no queremos laureles ni medallas
Un foro de sólo poetas.

 

Un Foro para los que son diversos...
Un Foro, para los judíos conversos.
Un Foro, lleno de moros y cristianos.
Un Foro, para tocar el piano.


¡ Alegría, entre las gitanas guapas !


¡ Alegría, para las hojas de papel, clips y grapas !
Alegría, para los dulces navideños.
Reunámonos, sin fruncir el ceño.
Unamos nuestras manos, y nuestros labios ardientes...


Para invocar a Nommo, nuestro actual presidente.

 

Ayyy de completo acuerdo querida poetisa. La poesía tiene muchas formas de expresarse y no acartonarla bajo esquemas...
Va mi abracito de domingo

 

Gracias mis amigos poetas.
Me han diagnosticado" poeta non grata".
Ya no me dejan exponer mis quejas.
Contesté con una canción a un video que el administrador del foro colgó en mi perfil.
Debió de llegarle a ésas entrañas de poeta.
Me ha expulsado por no estarme quieta mientras él se ríe de mis letras.
El poder de la música es glorioso


Están a punto de desaparecer y sólo se miran sus ombligos.
¡Vaya poetas están hechos!
cugurydgztohydtstz(insultos varios)

 

Sí, el ser humano es más falible que Forrest Gump, recorriendo los Estados Unidos, de costa a costa, a la pata coja. Lo bueno de Forrest es que él tenía dos piernas, dos pies, dos manos, dos ojos, ¡ Una cabeza ! Un corazón, etc. Y esta sociedad de consumo, no tiene ni seso en la mollera, ni corazón en el pecho, ni tampoco, entrañas en la barriga. Vamos, que parece que están embalsamados, y que moran dentro de sarcófagos relucientes, a los cuáles, denominan " Naciones ". La Muerte es necesaria, no digo que no, porque si aplastas a las sucesivas plagas, sobrevives. El problema reside en que a veces, es la misma Humanidad, la que representa un peligro potencial, para el planeta y sus ecosistemas. En cuyo caso, muchos humanos serán diezmados. Y desaparecerá parte de este enorme contingente, tan divino como inverosímil, por su alta capacidad intelectual. Para ser substituido por los mismos de siempre. Los artesanos, campesinos, marineros, barrenderos, modistas, pasteleras y demás. Oficios que son muy recomendables para la salud.

 

Me trae algunos recuerdos ese foro; y uno de ellos es cuando robaron los datos de sus usuarios y hubo que resetear. Se perdieron poemas y la alerta por virus sigue ondeando por sus alrededores.
Ni piratas ni monos... Pero escribir siempre, sea donde sea.
La poesía, como todo, sigue siendo efímera.
Encantado de leerte a la vez que recordé otros tiempos

 

Si amiga la poesía está en todos los lugares,en las cosas sencilla, en el tiempo y el viento, la poesía es libre y tiene sus propias alas. Siempre habrán falsos poetas así como hay falsos profetas. Adhiero al contenido y sentido de este poema, un placer disfrutar de tu poesía amiga.
Un abrazo fraterno poeta.

 

Me encanta la energía, se siente en cada verso,,, y la musica aviva a la letra... Salve.

 

Querida amiga poeta,
Escribo
Escribo,
pero para mis adentros.

No encuentro salida para mis idas de olla.
Porque llorar en público es una auténtica putada.
¿Estar siempre colgada en un escaparate y preparada para ser crucificada?

Me viene grande.
Me gusta escribir.
Me sana y cura.
No quiero sufrir más pérdidas.
¿Te enumero a tod@s l@s poetas que he visto desaparecer?

Gracias amiga.
Felices letras