Si los muertos se levantasen,
sus manos se clavarían
en nuestros ojos ciegos,
que de nada nos están sirviendo,
que ni siquiera al lado del peligro
nos avisan.
La rabia les inundaría;
desearían arrastrarnos
donde el fango y el polvo
es vasto imperio
de aquél que lo perdió todo.
Todo lo que tenéis,
lo que disfrutáis sin saberlo,
es desperdiciado porque es creencia,
que siempre habrá tiempo,
que nada podrá ocurrirnos,
que lo malo les pasa a otros.
Nuestro desperdicio es su afrenta;
los días que malbaratamos,
es lastre sobre su tumba;
a un segundo se agarrarían
con sus huesos descarnados
por volver a sentir sensaciones
de las que ya no gozan
sus cuerpos inanimados.
sus manos se clavarían
en nuestros ojos ciegos,
que de nada nos están sirviendo,
que ni siquiera al lado del peligro
nos avisan.
La rabia les inundaría;
desearían arrastrarnos
donde el fango y el polvo
es vasto imperio
de aquél que lo perdió todo.
Todo lo que tenéis,
lo que disfrutáis sin saberlo,
es desperdiciado porque es creencia,
que siempre habrá tiempo,
que nada podrá ocurrirnos,
que lo malo les pasa a otros.
Nuestro desperdicio es su afrenta;
los días que malbaratamos,
es lastre sobre su tumba;
a un segundo se agarrarían
con sus huesos descarnados
por volver a sentir sensaciones
de las que ya no gozan
sus cuerpos inanimados.
