MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
Se afirman los cimientos de la nada
asidos a la escarcha del silencio
El eco de un murmullo leve
envuelve sigiloso la mañana,
que apenas se desprende del martirio
en rojos calendarios deshojados.
Perdidas en los pliegues de las páginas
naufragan las palabras sin oídos,
helada su esperanza y su tristeza,
cansadas de metrallas y de olvidos.
Sube hasta la garganta y grita y tensa
sus agudas entrañas y desgarra
su angustiante orfandad de cercanía.
El ocaso de un mundo que se duerme lejano
se desploma en las calles como escombros.
A tientas bajo el fuego implacable
de todos los desiertos diseñados.
La niebla es un espejo que enajena
las voces que el silencio ha devorado.
asidos a la escarcha del silencio
El eco de un murmullo leve
envuelve sigiloso la mañana,
que apenas se desprende del martirio
en rojos calendarios deshojados.
Perdidas en los pliegues de las páginas
naufragan las palabras sin oídos,
helada su esperanza y su tristeza,
cansadas de metrallas y de olvidos.
Sube hasta la garganta y grita y tensa
sus agudas entrañas y desgarra
su angustiante orfandad de cercanía.
El ocaso de un mundo que se duerme lejano
se desploma en las calles como escombros.
A tientas bajo el fuego implacable
de todos los desiertos diseñados.
La niebla es un espejo que enajena
las voces que el silencio ha devorado.
