isaac newton
Poeta que considera el portal su segunda casa
Me muevo, antes de amar el sentido...
antes de mover un plato,
antes de sacar,
y antes.
No cabe en un lugar el disco, promovedor
de fastidios,
no se vuelve...hazlo...sentir pensando.
Cada que pasa un año, como quiera,
que este pase,
atados a un conocimiento,
y sin subir por el rostro de lo que corrige.
Se, pasa de largo la negación de sentir,
amado,
se vuelve el sentimiento arrastrando las yemas de los dedos.
Si se vuelve a enamorar el corazón,
solo, pasan días en verano, y, sin tomar,
el pulso de la mano se refiere cualquier extracto,
al punto inmovil de una estrella.
antes de mover un plato,
antes de sacar,
y antes.
No cabe en un lugar el disco, promovedor
de fastidios,
no se vuelve...hazlo...sentir pensando.
Cada que pasa un año, como quiera,
que este pase,
atados a un conocimiento,
y sin subir por el rostro de lo que corrige.
Se, pasa de largo la negación de sentir,
amado,
se vuelve el sentimiento arrastrando las yemas de los dedos.
Si se vuelve a enamorar el corazón,
solo, pasan días en verano, y, sin tomar,
el pulso de la mano se refiere cualquier extracto,
al punto inmovil de una estrella.
