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Sin cuartel ni querencia - Ismael López Pozo.

Tema en 'Poemas Generales' comenzado por lopezpozoismael87, 1 de Diciembre de 2019. Respuestas: 0 | Visitas: 34

  1. lopezpozoismael87

    lopezpozoismael87 Poeta recién llegado

    Se incorporó:
    11 de Octubre de 2019
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    Sin cuartel ni querencia.

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    Hola. Os dejo este poema o borrador de poema. Por circunstancias de mi vida actual no me es posible "subirlo" con alguna de mis otras "cuentas del foro". Un cordial saludo a todos.

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    Ya mirando de frente a un espejo

    no encuentro ternura en mi reflejo

    y no hay pretextos para amar este tiempo

    donde el invierno me atraviesa

    mientras yo sin cuartel ni querencia

    de saber más del mundo y sus eventos.

    .

    Son terribles esta cárcel y su tortura

    y al compás de ilusiones que me aspiran

    me quedo vacío mientras yo sabiendo

    que la vida no ofreciendo salidas

    para estos muros que me entierran

    mientras tales enjaulando a mis poemas.

    .

    Ella se fue y entre la niebla

    está o estaba mi último recuerdo de ella

    y ahora mi boca ya es amarga

    y ahora mi cuerpo ya es amargo

    y todo duele donde mi ser y mi estar

    que juntos son mi suceder

    afuera de mi gnosticismo que afuera

    de estos espejismos de un capitalista

    mundo ya desnudo en su salvajismo.

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    Crueles centinelas y crueles torturadores

    de mi tortura son o fueron los policías oficiales

    de un país que solo existe para los privilegiados,

    y si la muerte no existe como esta cárcel

    de morir solo extrañar mi naturaleza

    que está o estuvo ya muy dañada

    por tales salvajes o por tal mundo salvaje.

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    Ya incluso aquí me cansa o me cansaba la palabra

    y absorto contemplo mis escombros

    donde la crueldad social es o fue una constante

    de vampiros y de mafias explotadoras

    o demás vivas noches de la social noche cruel

    que si conmigo no indiferente es o fue torturadora.

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    Estoy muy corrompido por lo autómata

    que para lograr su fin sucede en máscaras

    que engañando como constante o siendo niebla,

    y mi sangre -que sale o salió de la tortura-

    es o fue el rastro o la huella de lo amado

    que como robado poema ya es o ya fue

    otro engaño u otra marioneta del solapado

    y premeditado espéctaculo del tiempo

    que es o fue el secreto de los privilegiados

    que motor que funciona por manos esclavas

    entre las cuales mis manos esclavas

    que ya son o ya fueron olvido en el viento

    que aspiró esta cárcel de mis torturas.

    .

    Mis ojos ya usualmente trascienden la materia

    para no soñar con una realidad laberíntica

    donde la palabra exterior siempre siendo guión teatral

    con falsedades que enemigas de las brújulas o los mapas

    donde los títeres actores siempre están o estuvieron

    hambrientos o sedientos de mi esencia

    que muy extinta donde esta vida o su sueño

    o sus ilusiones ajenas a la libélula.

    .

    En mí ya no hay amor ni cuerpo de amor

    y lo más bonito al desván de los olvidos

    donde roto de belleza este cristal aspirador

    y así ya nada llama mi atención, y el olivo

    marchitándose sin mi boca atrás perdida.

    .

    Ya no hay recuerdo ni retorno a lo perdido

    y solo un cúmulo de enfermedades o tristezas

    u opacidades mientras yo totalmente vulnerable

    a un teatro fatuo que me rodea cuando yo en cuerpo

    dolorido de trabajos y de calle y de ausencia de hogar,

    y ya no hay recuerdo ni retorno a lo perdido

    como nunca hay o hubo acción

    por la que merecer semejante castigo

    -y enorme olvido es ya el amor

    en esta fiesta de disfraces que me es ajena-.

    .

    Hoy tan solo un muerto en vida

    al que con golpes o amenazas obligan u obligaron

    a vivir lo vivido que perdiendo

    lo más bonito en recuerdos ya perdidos en la niebla.

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    Ismael López Pozo.

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    #1
    Última modificación: 1 de Diciembre de 2019

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