Sin Escapatoria

En la solemnidad de una noche de fieles difuntos, un cura de aldea reza frenético el ave maría. Mientras que de su frente abombada corre con parsimonia una densa gota de negro sudor. A las afueras de la desvencijada iglesia, de mausoleo tétrico y obscurantista, se escuchan las harapientas voces quejumbrosas de los revividos cadáveres. Entonces, sin más demora, el religioso enciende una vela. Consagrada a Santa Lucía, la patrona de los ciegos. Y, lavando en la pila bautismal su rostro acobardado, piensa en fugarse por los subterráneos. Que laten bajo la trampilla escondida por una alfombra arabesca. Sin embargo, en el momento más propicio, un silencio sepulcral se adueña del santo lugar. Y él, el ministro del Señor, coge las herrumbrosas llaves que abren las tres puertas de la Casa de Cristo. Pero, cuando ya tiene la puerta lateral entreabierta, un vaho con olor a amapolas podridas le hace perder el sentido. Y cae al frío suelo. Donde se parte la parte trasera del cráneo. Mientras, una carcajada diabólica se adueña del lugar. Acabando el alma del ya difunto por desgajarse en trozos de cuarzo.

 

Lastima que no pudiera cumplir con el viejo adagio de que" cura que huye sirve para otra misa". JAJJAJA. Saludos cordiales para ti Edouard.