Sin más, olvidado

Sin más, dejo de obedecer a los impulsos de una noche sobria junto a ti. He meditado el morir, vano es hacerlo. Empaqué simplemente un poema que nació en un cuadro sepia de tintes agónicos, ella amándolo y él muriendo lento. Cada vórtice de la impaciencia se va anclando en un desierto de mares escondidos. La luna inquieta se relame las estrellas fugaces que regurgita el universo discreto de mi parábola sinusoidal, el olvido del cuerpo de carente caricia.
Sin más, los años ciñen sus dedos cenizos en los deseos pulcros, lujuriosos, secretos, obscenos, inocuos. Pensé – o creo que lo repetí más de una ocasión-, mañana mutará el girasol para dejar al sol de lado e inmolarse a la luna ciega de amores. La rata se sobresalta al roer la última frase del poema: “… me has olvidado sin querer y yo muerto al atardecer.”

Sin más, la muerte estrecha los suspiros de la maleta que yace olvidada en un rincón inhóspito de una terracería. Se va huyendo la rata. Sentado, desnudo, espero a que la muerte llegue con la maleta vacía. Cae la tarde y, sin más, he muerto olvidado sin querer.

 

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