Billy MacGregor
Poeta recién llegado
Y un día te levantas y cortas a trocitos a tu hijo.
Porque “Él” te lo ha dicho.
O cagas en un plato y te sientas a comer tu propia mierda.
O bajas la basura, y de repente le metes fuego al coche del vecino
con el vecino dentro.
Porque el mundo está podrido.
Porque tú, sí, estás loco.
Te falta cerebro. Ya no funcionas. Estás roto.
Eso es estar loco.
Eso es mala suerte.
Eso, y decir que estás loca por mí no es lo mismo.
Mirar las nubes es volar.
Escribir versos, tener fe.
Correr tras de los sueños es -lo debería ser-, lo mejor que te puede pasar.
Reventar un misil sobre Helsinki es de hijoputa.
Pegarle a una mujer de muy, de muy cobarde.
Meterte hasta la rayas de tu propia camisa hasta que olvidas
como te llamas, eso
no es estar loco. Es lo que vales.
Cruzar océanos de amor de costa a costa.
Compartir tu bocadillo con los patos.
Buscar Gnomos debajo de las plantas del rellano.
Hablar solo en voz baja.
Dibujar en el espejo con el dedo una sonrisa.
Guardar recortes de periódico. Coleccionar bombillas.
Hablar solo en voz alta.
Creer firmemente que a veces eres una cajita de música.
Tampoco es estar loco. Es vivir. Como te sale de los huevos.
Ni salir corriendo de tu vida.
Ni mirar a otro lado.
Ni no poder pudiendo, eso es mentira.
Hay gente que presume de ser bipolar.
Interesante.
Deben estar muy aburridos sin personalidad,
o es que ya se han quedado sin excusas.
Porque “Él” te lo ha dicho.
O cagas en un plato y te sientas a comer tu propia mierda.
O bajas la basura, y de repente le metes fuego al coche del vecino
con el vecino dentro.
Porque el mundo está podrido.
Porque tú, sí, estás loco.
Te falta cerebro. Ya no funcionas. Estás roto.
Eso es estar loco.
Eso es mala suerte.
Eso, y decir que estás loca por mí no es lo mismo.
Mirar las nubes es volar.
Escribir versos, tener fe.
Correr tras de los sueños es -lo debería ser-, lo mejor que te puede pasar.
Reventar un misil sobre Helsinki es de hijoputa.
Pegarle a una mujer de muy, de muy cobarde.
Meterte hasta la rayas de tu propia camisa hasta que olvidas
como te llamas, eso
no es estar loco. Es lo que vales.
Cruzar océanos de amor de costa a costa.
Compartir tu bocadillo con los patos.
Buscar Gnomos debajo de las plantas del rellano.
Hablar solo en voz baja.
Dibujar en el espejo con el dedo una sonrisa.
Guardar recortes de periódico. Coleccionar bombillas.
Hablar solo en voz alta.
Creer firmemente que a veces eres una cajita de música.
Tampoco es estar loco. Es vivir. Como te sale de los huevos.
Ni salir corriendo de tu vida.
Ni mirar a otro lado.
Ni no poder pudiendo, eso es mentira.
Hay gente que presume de ser bipolar.
Interesante.
Deben estar muy aburridos sin personalidad,
o es que ya se han quedado sin excusas.
