Sin título.

Los cielos cubren el entrecejo, la lunática luz semblante de la miel dulce en calderas, fundando un par de cenas.
El escarabajo sangre tan floreciente danza entre los altos pinos, y duerme el sonido.
Faltan los multidesafios de esos seres que en la noche descansan, y de día duermen contemplando la calma.
El gris cerrajero, de ojos pardos, teclea la sabana y retira la saliva de su agotadora maquina de hablar. Mientras el teclado de su maquina, solo pronuncia una A.

 

Buenas. . .Guss. Gracias por leerlo. Ya dejare de a poco otros escritos.