Sol contra el artificio (Arte y oficio)

En la efímera voz de la farola, ese ruido al prenderse las ideas,
contra ese amanecer artificial en que la historia apuesta su cabeza.
No se queman los bártulos, significan recuerdos,
en ese viaje sísmico que consiste en abrir la boca, con soles en las muelas,
esqueletos de invertebrada ciencia, la invocación de avispas y mosquitos,
picaduras de fe, rosarios, chimeneas, catador de proverbios, aforismos, sentencias,
hinchazón de la carne, frente al escepticismo,
el semen que transita por parques, guarderías,
la educación somera, sopesa sus recursos.

El alud, meridiano de las masas, donde cruzan borrascas el ancho de mis hombros,
equilibrio imposible de posar, fotogénicos cúlmenes de barro,
pulpo de seis cabezas, pantocrátor, capillas incoherentes, inservibles
-En un tema tabú solo habla la vergüenza.-,
igual que deshacer un abrigo de lana,
es trabajo del ego. La mochila del cuervo abandonado habla solo de picos.
Es esa oscilación vituperada, como un control sumido en medianías.

"El sonido del alba no se oye, pero apaga."
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