ropittella
Poeta veterana en el Portal
Estar triste por todo lo perdido,
mirarse en los espejos del pasado,
haber sido feliz y presumido
de las cosas y de las causas
que inevitablemente mueren.
La rabia sorda y el dolor podrido
nos respeta ese ser olvidado.
Sentir que nada queda de lo que los siglos confieren,
como las nobles batallas por la igualdad,
palabras quemadas, cenizas de ideales,
si de estatuas hicimos la libertad.
A la vida no somos leales,
somos esclavos,
siguen las guerras,
muy dentro nuestro,
impunes dominan; ira, orgullo y soledad.
Así a quien más o a quien menos diestro,
acérrimos enemigos o amorosos hermanos,
aquí o allá en todas las tierras,
solo las muertes nos aproximan,
son lo único igual.
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