Solos

Francisco Lechuga Mejia · 29 de Junio de 2022

son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías,

no es el tic tac sin compás de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda,

ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas,

no es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al
momento de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
que perdió su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte,
sin hilos que los muevan o los aten a sus nudos y a tu
cuerpo y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado
de mis noches, al roce de mis perversiones …

Due 14agosto2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

Cristian · 14 de Agosto de 2015

siempre un talento que se admira, quedo muy bueno poeta!!!

LUZYABSENTA · 14 de Agosto de 2015

Francisco Lechuga Mejia dijo: ↑

Son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías.

No es el tic tac sin compas de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda.

Ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas.

No es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al momento
de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
sin su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte, sin hilos
que los muevan o los aten a sus nudos y a tu cuerpo
y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado de mis
noches, al roce de mis perversiones …

Due 14 agosto 2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

Haz clic para expandir...

Intensa obra que deja un torrente de necesidad. estelas de sensaciones que se
vierten entre la mirada de la tarde para acongojarse entre los dedos que aun
encumbran a los sentimientos. excelentisimo. felicidades. luzyabsenta

Jorge Lemoine y Bosshardt · 15 de Agosto de 2015

Delicia encantadora de versos gloriosos, fantástica página maestra.

Maldonado · 15 de Agosto de 2015

Francisco Lechuga Mejia dijo: ↑

Son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías.

No es el tic tac sin compas de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda.

Ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas.

No es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al momento
de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
sin su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte, sin hilos
que los muevan o los aten a sus nudos y a tu cuerpo
y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado de mis
noches, al roce de mis perversiones …

Due 14 agosto 2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

Haz clic para expandir...

Gran obra Francisco. Tu poema, es de los poemas que desde la primera linea, no se puede brincar ninguna de las que siguen, es imposible, tus versos, cada uno, tiene vida propia que es un placer leer.
Un fuerte abrazo Poeta.

Francisco Lechuga Mejia · 15 de Agosto de 2015

Cristian dijo: ↑

siempre un talento que se admira, quedo muy bueno poeta!!!
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mucha gracias poeta

un abrazo fuerte

Enrique Osorio · 15 de Agosto de 2015

Francisco Lechuga Mejia dijo: ↑

Son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías.

No es el tic tac sin compas de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda.

Ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas.

No es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al momento
de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
sin su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte, sin hilos
que los muevan o los aten a sus nudos y a tu cuerpo
y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado de mis
noches, al roce de mis perversiones …

Due 14 agosto 2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

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Magnífico poema amigo Francisco! a cada verso lo que guarda y desea, lo que anhela y siente, lo que inspira esa mujer, sin palabras... un placer amigo Francisco! saludos, feliz tarde, y hasta pronto.

ludmila · 15 de Agosto de 2015

Siempre es maravilloso leerte, mis aplausos.

Francisco Lechuga Mejia · 16 de Agosto de 2015

LUZYABSENTA dijo: ↑

Intensa obra que deja un torrente de necesidad. estelas de sensaciones que se
vierten entre la mirada de la tarde para acongojarse entre los dedos que aun
encumbran a los sentimientos. excelentisimo. felicidades. luzyabsenta
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muchas gracias poeta... un abrazo fuerte

Francisco Lechuga Mejia · 17 de Agosto de 2015

Jorge Lemoine y Bosshardt dijo: ↑

Delicia encantadora de versos gloriosos, fantástica página maestra.
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Muchas gracias...salu2

Francisco Lechuga Mejia · 20 de Agosto de 2015

Maldonado dijo: ↑

Gran obra Francisco. Tu poema, es de los poemas que desde la primera linea, no se puede brincar ninguna de las que siguen, es imposible, tus versos, cada uno, tiene vida propia que es un placer leer.
Un fuerte abrazo Poeta.
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muchas gracias por tu lectura y tu comentario , un abrazo fuerte

Jorge Lemoine y Bosshardt · 20 de Agosto de 2015

La página, la divinidad preciosa del arte, la obra espléndida.

Francisco Lechuga Mejia · 20 de Agosto de 2015

ferra64 dijo: ↑

Compañero impregnadas letras del recuerdo de la amada, como su ausencia araña los recovecos del alma, como se extraña profundamente la tibieza de esa piel con esos dedos hoy cubierto de polvo y olvido. BELLO, EMOTIVO Y SINCERO POEMA. SALUDOS CORDIALES. MIS MEJORES DESEOS PARA SUS DIAS.
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muchas gracias, un abrazo fuerte

Francisco Lechuga Mejia · 23 de Agosto de 2015

Jorge Lemoine y Bosshardt dijo: ↑

La calidad maravillosa del trabajo estupendo.
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muchas gracias

Francisco Lechuga Mejia · 27 de Agosto de 2015

Enrique Osorio dijo: ↑

Magnífico poema amigo Francisco! a cada verso lo que guarda y desea, lo que anhela y siente, lo que inspira esa mujer, sin palabras... un placer amigo Francisco! saludos, feliz tarde, y hasta pronto.
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muchas gracias, un abrazo fuerte

lluviadeabril · 29 de Agosto de 2015

Francisco Lechuga Mejia dijo: ↑

Son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías.

No es el tic tac sin compas de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda.

Ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas.

No es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al momento
de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
sin su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte, sin hilos
que los muevan o los aten a sus nudos y a tu cuerpo
y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado de mis
noches, al roce de mis perversiones …

Due 14 agosto 2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

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Soy yo sin ti, así de simple y complicado a la vez. Preciosas lineas Francisco, un gusto detenerme por aqui.

Abrazos

MaríaA.G · 2 de Septiembre de 2015

Francisco Lechuga Mejia dijo: ↑

Son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías.

No es el tic tac sin compas de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda.

Ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas.

No es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al momento
de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
sin su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte, sin hilos
que los muevan o los aten a sus nudos y a tu cuerpo
y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado de mis
noches, al roce de mis perversiones …

Due 14 agosto 2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

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Una maravillosa y elegante poesía, radiante de metáforas entre las fantasía líricas.

Felicidades, es magnífico.

Un abrazo.

Jorge Lemoine y Bosshardt · 2 de Septiembre de 2015

La maravilla de la poesía emocionante. Muy hermoso.

Francisco Lechuga Mejia · 2 de Septiembre de 2015

ludmila dijo: ↑

Siempre es maravilloso leerte, mis aplausos.
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Muchas gracias mi querida amiga

un abrazo fuerte

Jorge Lemoine y Bosshardt · 3 de Septiembre de 2015

Preciosas letras excelentes de una inspiración brillante.

Paco Valiente · 3 de Septiembre de 2015

Francisco Lechuga Mejia dijo: ↑

Son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías.

No es el tic tac sin compas de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda.

Ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas.

No es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al momento
de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
sin su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte, sin hilos
que los muevan o los aten a sus nudos y a tu cuerpo
y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado de mis
noches, al roce de mis perversiones …

Due 14 agosto 2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

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Precioso poema, bellas imagenes pueblan tus versos y tus palabras son certeras y muy esprexivas. Me ha gustado mucho. Un abrazo. Paco.

Francisco Lechuga Mejia · 12 de Septiembre de 2015

Jorge Lemoine y Bosshardt dijo: ↑

La página, la divinidad preciosa del arte, la obra espléndida.
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muchas gracias

Paloma PerezP. · 12 de Septiembre de 2015

Francisco Lechuga Mejia dijo: ↑

Son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías.

No es el tic tac sin compas de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda.

Ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas.

No es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al momento
de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
sin su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte, sin hilos
que los muevan o los aten a sus nudos y a tu cuerpo
y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado de mis
noches, al roce de mis perversiones …

Due 14 agosto 2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

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Excelente poema de amor con muy buenas imagenes poéticas. Te felicito y envío un abrazo Francisco.

jesse salas · 12 de Septiembre de 2015

Hoy llego por aqui para leer enorme desvorde de versos, fuida la tinta de amor se pinta el poeta, Saludos hermano desde aqui Jess

Francisco Lechuga Mejia · 15 de Septiembre de 2015

lluviadeabril dijo: ↑

Soy yo sin ti, así de simple y complicado a la vez. Preciosas lineas Francisco, un gusto detenerme por aqui.

Abrazos
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muchas gracias ...saludos

Francisco Lechuga Mejia · 15 de Septiembre de 2015

MaríaA.G dijo: ↑

Una maravillosa y elegante poesía, radiante de metáforas entre las fantasía líricas.

Felicidades, es magnífico.

Un abrazo.
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muchas gracias, saludos

Nancysant · 15 de Septiembre de 2015

Francisco Lechuga Mejia dijo: ↑

Son mis dedos, no yo ni mi cordura loca,
ni el aroma ni el calor ni el hueco que dejaste
en la cama quien despierta de noche por la
madrugada las más inquietantes fantasías.

No es el tic tac sin compas de las venas de tu cuerpo
que obligaban a tu piel de color y aroma de canela
a erizarse desde el fondo de tu ser hasta la punta de
tus casi invisibles vellos que en mis manos despertaban
en tu espalda.

Ni la vela que el recuerdo de tu rostro ilumina
las noches de aullarle a la luna mientras
el insomnio se alimenta de mis uñas.

No es tu inteligencia a prueba de azares ni respuestas
sin preguntas lo que extraño, ni tu mano entrelazada
con la mía adentro de la bolsa en la chamarra aquella
tarde sin luceros cuando caminamos sin palabras las
calles que llevaban a la casa,

no es la fantasía de tu mirada de acertijo perdida en el
horizonte con tus manos apoyadas en tu cara mientras
yo enredaba en mi mente esa estampa que aún guardo
en la cabeza con las ganas de enseñarle a las perversiones
que son leña seca en espera de aquel viento que al momento
de apiadarse las abrase.

Son mis dedos, corrupción de oraciones y pecados,
los que se sienten solos como el polvo que araña las
costillas de los libros en los anaqueles, como las hojas
llenas de poesía en el cesto de la esquina, como grano
de sal sobre la mesa,

solos, hundido en el fondo de la chistera del gran mago
sin su magia, sin tu mano, sin ninguna suerte, sin hilos
que los muevan o los aten a sus nudos y a tu cuerpo
y alma a éste lado de la vida, a éste ancho lado de mis
noches, al roce de mis perversiones …

Due 14 agosto 2015 en una noche en la que la noche deja que sus nubes arañen el cristal de la ventana con todo y la imagen de su ser mirando mi horizonte…

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Usted sabe describir la nostalgia con mucha belleza, un gran poema que disfruto. Saludos cordiales.

Abrahám Emilio · 16 de Septiembre de 2015

muy bueno tu escrito, pero al igual que tus comentarios algunas palabras tienes que corregir les falta tildes y eso dificulta mi lectura.
un saludo.

maibad · 24 de Septiembre de 2015

excelentes versos llenos de melancolía amigo poeta ...
saludos y abrazos cordiales ...

Julius 12 · 24 de Septiembre de 2015

Un poema movilizador, una maravilla expresiva del sentimiento más cálido y más doliente. Un abrazo, poeta.

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