Somos tinta

Mi sonrisa se restaura en mi cara como obra de Dios,
o de los sueños que alguien buscó;
podría ser yo el escrito de las manos de un poeta,
uno muy triste que vive de azules y violetas,
de pronto naranjas.

Quién sabe,
si su pluma me escribió así,
¿Por qué lo hizo?
Si yo no quería vivir en su papel,
si yo no quería sentir la lluvia,
Si yo no sabía pisar el carbón caliente.

Pero me temo que me envió a pisar el pasto, y vivir con los girasoles que aman el día.