Teas en la memoria

TEAS EN LA MEMORIA


Son las teas en las manos, las profusas teas en lo ardiente de un camastro. El salón otra vez es la advertencias de un rencor quemando adusto el pensamiento.

Hay cosas que están mal: el periplo de la luz agostando el lado cursi de la idea, el adorno de terciopelo de una música ya gastada en el gramófono, el desorden de los muebles marcando la impiedad de su caos y estas teas escuálidas en mis manos, justo al frente del reservorio del instante, ardor atroz de quien se sabe más y sobra en este escueto bodegón de tibios bostezos.

Teas de un suceso que me sabe a limo, a perdición, a fragilidad en los huesos, cuya caries es el dormido espejismo, la idea inconclusa de lo que sobra al otro lado de la espera.