IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Nos creemos dueños del orgullo,
sin merecer sus frutos,
la sapiencia es un arma de doble filo,
aún entre ese fino halo de esperanza,
desde el oscuro horizonte,
la desgracia
muestra apenada su impotente semblante,
cuando no hay lugar para mas silencio,
admitimos que la templanza es un error,
por cargar con tanta pena,
el puñal que a duras penas sostenemos,
quisiéramos alejar,
pero el veneno ya nos corroe las venas,
sucio malestar,
sucio como aquel sol,
que se ha manchado de sideral negrura,
indigno como cada astro,
estrellas que no son mas que ilusiones,
estamos muertos,
aún sin saberlo,
sin estar orgullosos,
siendo libres y responsables,
con dolor,
tiempo
de un horror que se entiende cercano,
para aún padecerlo.
sin merecer sus frutos,
la sapiencia es un arma de doble filo,
aún entre ese fino halo de esperanza,
desde el oscuro horizonte,
la desgracia
muestra apenada su impotente semblante,
cuando no hay lugar para mas silencio,
admitimos que la templanza es un error,
por cargar con tanta pena,
el puñal que a duras penas sostenemos,
quisiéramos alejar,
pero el veneno ya nos corroe las venas,
sucio malestar,
sucio como aquel sol,
que se ha manchado de sideral negrura,
indigno como cada astro,
estrellas que no son mas que ilusiones,
estamos muertos,
aún sin saberlo,
sin estar orgullosos,
siendo libres y responsables,
con dolor,
tiempo
de un horror que se entiende cercano,
para aún padecerlo.
Última edición:
