MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
Pincoya76 - MarcosR
Suavemente la tinta
se desprende liviana
de los dedos ardientes
y desborda y arrasa
en un rojo torrente
los llanos del silencio
y del olvido.
Siempre es olvido
en el cuadro de un artista,
devolverse es el mejor camino.
Aún quedan rosas rojas por deshojar
la maraña suelta y despeja las dudas.
Más nos quemamos en el espejo
y se nos trisa la memoria.
Gota a gota los versos
se vuelcan cuál semillas
en los surcos abiertos
tallados en el aire.
Porque eres del viento
porque lo somos al abrir las páginas
que guarda el corazón.
Aunque nos agoten las sombras
de los helechos
aunque se aquieten los volantines.
El grito del silencio
es tinta que se vierte
y se queda prendida
y avanza trazo a trazo
agarrada a una hebra
palpitando un momento
en el lienzo perpetuo
del mapa de los tiempos.
Suavemente la tinta
se desprende liviana
de los dedos ardientes
y desborda y arrasa
en un rojo torrente
los llanos del silencio
y del olvido.
Siempre es olvido
en el cuadro de un artista,
devolverse es el mejor camino.
Aún quedan rosas rojas por deshojar
la maraña suelta y despeja las dudas.
Más nos quemamos en el espejo
y se nos trisa la memoria.
Gota a gota los versos
se vuelcan cuál semillas
en los surcos abiertos
tallados en el aire.
Porque eres del viento
porque lo somos al abrir las páginas
que guarda el corazón.
Aunque nos agoten las sombras
de los helechos
aunque se aquieten los volantines.
El grito del silencio
es tinta que se vierte
y se queda prendida
y avanza trazo a trazo
agarrada a una hebra
palpitando un momento
en el lienzo perpetuo
del mapa de los tiempos.
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