Lord Vélfragor
Poeta adicto al portal
Mar encapotado con la brisa de la muerte,
si aquí el tiempo se detiene en el vilo de la desolación,
escribiendo las notas rasgando las arenas,
perdido en silencio ruidoso,
que exaspera mi paciencia...
El paso de los dioses nórdicos se siente,
el clamor de Thor mengua la luna,
y el flautín de Loki ensordece al trueno,
angustia deliberada... morfina inútil...
Olas augustas y majestuosas,
que embisten mi alma más que a la nave,
que sacuden mi conciencia dentro del frío,
cuidando las puertas del infierno,
quedarán mis convicciones...
Raudal de sueños,
convertidos en solo oscuras motas de polvo,
gotas de agua salada,
sangre cálida por mi boca...
El fantasma del Holandés arriba,
para mostrarme el sendero...
eternidad robada a ellos,
que me permita gritar de insomnio...
Guerra perdida,
azahares con interrogante,
que es el preludio al momento,
que ahogue tus penas...
que cercene tu cuello...
Horca vorágine,
de nueces envenenadas,
rosas rojas deshojadas por mi ironía,
dime pues quien soy...
si ya no comprendo,
si ya no reviviré en la arena...
Azufres, peldaños y perfume,
podridos mástiles,
rabia incongruente...
descarriando los caballos de Apolo...
múltiples laceraciones...
Será la noche...
será la tormenta...
será el mar o la muerte...
¿Que importa ya?
Lord Velfragor
si aquí el tiempo se detiene en el vilo de la desolación,
escribiendo las notas rasgando las arenas,
perdido en silencio ruidoso,
que exaspera mi paciencia...
El paso de los dioses nórdicos se siente,
el clamor de Thor mengua la luna,
y el flautín de Loki ensordece al trueno,
angustia deliberada... morfina inútil...
Olas augustas y majestuosas,
que embisten mi alma más que a la nave,
que sacuden mi conciencia dentro del frío,
cuidando las puertas del infierno,
quedarán mis convicciones...
Raudal de sueños,
convertidos en solo oscuras motas de polvo,
gotas de agua salada,
sangre cálida por mi boca...
El fantasma del Holandés arriba,
para mostrarme el sendero...
eternidad robada a ellos,
que me permita gritar de insomnio...
Guerra perdida,
azahares con interrogante,
que es el preludio al momento,
que ahogue tus penas...
que cercene tu cuello...
Horca vorágine,
de nueces envenenadas,
rosas rojas deshojadas por mi ironía,
dime pues quien soy...
si ya no comprendo,
si ya no reviviré en la arena...
Azufres, peldaños y perfume,
podridos mástiles,
rabia incongruente...
descarriando los caballos de Apolo...
múltiples laceraciones...
Será la noche...
será la tormenta...
será el mar o la muerte...
¿Que importa ya?
Lord Velfragor
