joseantonio
Poeta recién llegado
En la fatuidad,
en esa línea delgada entre vesánico
y cordura, del llanto a la risa
y del gris al claro.
Crepita el fuego de ese espíritu,
sordo bramido del alma al
ser entero.
¿Por qué? es la pregunta que
se hace, y de aquellos ojos
que no brotaron tiempo
lágrimas, hoy de hinojos e
impotente, con las manos
en el rostro como sosteniéndose
para no caer, el llanto, el llanto
impelido por aquel dolor que
cual encono brota inefable.
en esa línea delgada entre vesánico
y cordura, del llanto a la risa
y del gris al claro.
Crepita el fuego de ese espíritu,
sordo bramido del alma al
ser entero.
¿Por qué? es la pregunta que
se hace, y de aquellos ojos
que no brotaron tiempo
lágrimas, hoy de hinojos e
impotente, con las manos
en el rostro como sosteniéndose
para no caer, el llanto, el llanto
impelido por aquel dolor que
cual encono brota inefable.
