trastornado y maníaco, se suicida por séptima vez en el año, josé villa, cénit de la poesía moderna

por un pendejo afán ahorrativo
que me llevó a tomarme nada más 25
en lugar de las 50 pastillas de tronkozepam que los expertos
de suicidas-anónimos.com recomendaban ingerir
para quitarse uno a sí mismo de en medio sin tanta putas
complicaciones

terminé suicidado sólo a la mitad

así, el 50 % de mi organismo acabó estirando la pata y fuera de combate
en tanto que el otro 50 % se mantuvo funcionando a plenitud

fue dicho 50 % sobreviviente el que,
luego de unos minutos de pena e introspección
por la fatalidad de las cosas y el dolor universal de las criaturas,
cogió la botella de whisky y le metió un buen trago

"nada volverá a ser igual en adelante"
pensé cuando ya me había serenado un poco

luego cogí el celular y llamé al 911
para ponerlos al tanto de la situación
y que vinieran a llevarse aquella mitad mía suicidada

"911, ¿qué coño ocurre?"
me ladró al oído una tipa de voz aguardentosa

"hola, buenas tardes, aquí josé villa,
máxima cumbre mundial de la poesía moderna;
llamo para reportar que acabo de cometer
un atentado en contra de mi propia humanidad con saldo de
media persona fallecida y la otra media ilesa;
estoy asustado, no sé qué hacer, necesito ayuda"

"ok, señor villa, hemos recibido su mensaje
por el momento debe calmarse, procurar no mover nada
pronto estarán nuestros muchachos con usted"

colgué, y antes de poner el celular aparte
para despacharme otro lingotazo de whisky,
me hice un selfie enfocando exclusivamente mi mitad suicidada,
y lo subí a facebook y debajo escribí:

perdónenme todos, ya no pude resistir más
quiero que recuerden lo bueno de mí, los amo

y adorné el mensaje con esos putos dibujitos
de corazones partidos y flores y peluchitos mamones

prendí un marlboro y eché una calada
y le pegué otro tiento al whisky

la gente debe vivir, por lo que parece,
literalmente pegada al puto facebook,
porque incluso antes de pasarme el jodido trago de whisky
ya me había llovido un buen montón de comentarios
como reacción al selfie apenas publicado

eufrosina montes (mi ex):

pinche cabrón hijo de la chingada
¿no pensaste que matándote como un puto cobarde
tus 3 hijas iban a perder su única fuente de ingresos,
tener por tanto que dejar los estudios para buscarse algún trabajito mierdoso
y terminar seguramente en un salón de masaje tailandés como vulgares sexoservidoras
dados los ridículos sueldos que pagan como baby sitter o cajera de super?
voy a ir cada día desde hoy
a cagarme encima de tu puta tumba,
feto sifilítico de perro sarnoso
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amelita de tus sueños en tecnicolors (mi novia):

siempre supe que eras un cagado sin huevos
un puto maricón sin valores éticos ni humanos
sabías muy bien que el hijo que estoy esperando es tuyo
que mis padres me corrieron de la casa por puta
que mi tía ya me dio un ultimátum para que desocupe
el cuarto que me prestó en su casa porque no le parece
que mi tío me agarre el culo cada vez que se emborracha
-y el hijo de puta se la vive pedo-
¿cómo podré salir adelante si todo el mundo me da la espalda?
por lo visto no me quedará más remedio
que darle la razón a mis padres y acabar de puta
¡ojalá te pudras en el quinto coño del infierno!
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ubalda heredia de villa (mi madre, recluida en el asilo para indigentes
diagnosticada con artritis, bipolaridad y principios de parkinson
y a la que no me había parado a visitar en 7 años):

qué bueno que por fin, aunque tardaste en hacerlo
decidiste corregir el gran error que fue tu vida
nunca pusiste el menor empeño en hacer las cosas correctamente
y ya desde la infancia apuntabas para golfo
nomás para copiarle las putas mañas al degenerado de tu padre
nomás para eso sí fuiste bueno
para vivir como un jodido parásito igual que aquel cerdo
ahogado siempre en alcohol y yendo detrás del culo de alguna puta
sin nunca dar golpe, huevón, mantenido, poco hombre
¡lo que más lamento en mi vida es no haberte abortado, engendro de huitlacoche!

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edoclovia cienfuegos (ex cantinera, ex teivolera, ex piruja
la que me sacaba del brete siempre que me urgía mojar la brocha
en los ya caducados ayeres de mi juventud
donde lo normal era que estuviera desempleado y no llevara
ni siquiera un puto peso encima):

no voy a decir que me alegro
de que tuvieras que acabar así, pinche villa
no voy a decir que te lo merecías por culo y por soberbio
y porque todas las veces que acudí a ti en busca de apoyo moral
cuando me sentía melancólica y necesitaba de un amigo
simplemente para hablar y desahogar mi alma
tú ponías la jeta de mamón y fingías que no te acordabas de mí
-claro, mi culo viejo ya no te ponía cachondo-
y me pedías que no volviera a molestarte y me mandabas a la mierda
-allá precisamente donde tú te has ido ahora-
no voy a decir nada de eso, pero, pos ya lo dije ¿no?

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godofredo villa (hermanastro por parte de padre,
encerrado en prisión de máxima seguridad por secuestro y derribo con explosivos
de un jumbo de aeroméxico con 350 pasajeros a bordo (aunque el cabrón se había salvado
arrojándose en paracaídas desde 28,000 mil pies de altura)
condenado a 350 cadenas perpetuas, doctorado desde la cárcel modalidad on line
en filología grecolatina, antropología y biogenética
magna cum laude en todas ellas por las universidades de oxford, chicago y cambridge res-
pectivamente,
con las notas más altas jamás registradas por alumno alguno):

no tienes ni puta idea, mi querido hermanito
lo feliz que me hace que por fin hayas decidido borrarte del mapa
no por otra razón que no sea
el hecho de saber que ya nunca tendré que leer
ninguna más de las pendejas poesías que me mandabas
abusando sin piedad de mi condición de lector compulsivo
y presumiendo encima de ser el gran poeta supremo de la galaxia y su puta madre
cuando en realidad tus poemas parece que los escribías con el culo
y de poeta nunca tuviste más que la puta facha de maricón

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había más comentarios desplegándose líneas abajo
pero ya había tenido suficiente con los transcritos aquí arriba;
me parecía inaudito el grado de animadversión, encono y envidia
que un artista genial y entregado en cuerpo y alma
a perfeccionar sus dotes creativas, como era mi caso,
podía llegar a provocar en los mediocres y anodinos seres
que conformaban su círculo familiar y afectivo más íntimo

"¿no se percatan de la preciosidad divina de la obra sobresaliente?"

los siguientes 5 minutos los dediqué a terminarme el whisky
y después abrí la puerta del balcón y me acerqué a la balaustrada

a lo lejos se oía ya el sonido de las sirenas de emergencia

de alguno de los pisos de más abajo
llegaban en rachitas empujadas por el viento
las notas entrecortadas de una canción de bob marley
y el suave aroma a canabis procedente de un churro de maría

volví al interior del piso y me senté en el sillón
y me puse a esperar tranquilamente que llegaran los de la ambulancia para llevarse


aquella parte de mí que había mordido el puto polvo



.

 

Puto villa de los huevos

 

OUUUCHHHHHHHHHH, ASI ES EL FACE. DESIRE SOLE

 

Genial como siempre, nunca faltes y si te quitas de enmedio te voy a buscar pa rematarte. Un whisky nada de abrazos. A tu salud.

 

Escribes como los ángeles, pero el final me dejó descolocada porque cuando te asomaste a la balaustrada esperaba que hubieras concluido la faena, pero claro , ¿ quién iba a terminar de escribirlo?. De todas formas seguía sin entender el final a no ser que quisieras darles en los morros a toda tu parentela y allegados. Esa explicación ya me dejó más tranquila.
Saludos.
Jazmín