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Tema en 'Prosa: Obra maestra' comenzado por El quijote, 17 de Abril de 2018. Respuestas: 1 | Visitas: 362

  1. El quijote

    El quijote Poeta recién llegado

    Se incorporó:
    24 de Septiembre de 2013
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    Género:
    Hombre
    Pasa la media noche, el reloj cuelga de la pared, las manecillas se mueven lentamente en la espesa madrugada, los muebles de la habitación parecen grises, los contornos se evaporan en las esquinas de la habitación. En medio una mesa de madera sostiene aun las pesadas ideas.

    Los días terminan, este lugar no será más tu hogar, algo más allá de la piel pálida y fría de las paredes te estará esperando, no habrá regreso. Se repetía cada vez que veía transcurrir el tiempo, el espiral en sus ojos sumergen la poca luz aun restante de las paredes, ya no queda más espacio, ahora ya nada podrá detener esta fractura del sueño, ni el alma arañando la piel, otro minuto avanza, y la vida detenida salta agrietando los poros tratando de respirar.

    Pasaran muchos días para que alguien toque la puerta y se percate de que estoy en el suelo, como un periódico viejo que nadie leyó y que a nadie le importo tirar, el olor se impregnara en los rincones de la casa, de pronto escuchare el sonido de las ambulancias acercarse y me asustare, pensare en calmarme mientras al fondo aun podre escuchar los arpegios de guitarra que reproduce el tocadiscos. Unas semanas atrás pintaba la casa, me sentaba bajo el árbol me fumaba un cigarro con la vista en el valle, recorría las calles siempre y cuando no hubiera algún chubasco, entonces prefería quedarme cerca en alguna cafetería y desde dentro ver la gente pasar a toda prisa y les inventaba una vida nueva.

    Una semana antes buscaba un disco de Bob Dylan en las tiendas que conocía, entre a una que me pareció bastante completa y con aire de anticuaria, los reflejos de las personas que pasaban frente al ventanal se reflejaban dentro de la amplia tienda, como animas oscuras buscando algún cuerpo donde alojar sus penas. Apreciaba desde los estantes las portadas de otros discos, ese día como muchos otros, también sentí una presencia, algo que interfería con mis dediciones, algo siniestro que se acerca, que invade, que me abraza, desistí de voltear a ver y seguí husmeando en otra sección de música, luego de unos minutos y de sentirme acechado encontré el glorioso disco, Salí del lugar con prisa, inmediatamente sentí un fuerte golpe de costado.

    Al llegar a casa el corredor era espesamente oscuro, y una vos suave y ligera dentro de mi cabeza atropellaba las ideas de salir corriendo del lugar, detrás mío cerré con fuerza la puerta, el aire entro atrapándome, Mientras trataba de calmarme recordaba el accidente con la bicicleta, respira, respira, lento, más lento. Palpando las largas paredes del pasillo fui ingresando al lugar de donde salían todas presencias, sus voces me decían matate.
     
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  2. El quijote

    El quijote Poeta recién llegado

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