Triste morada

Las farolas de mi calle
continúan apagadas,
cual nubes de un gris rotundo.
Triste lluvia en mi ventana
cuando el negro viste el aire;
ruido y agua son descarga
y descanso del silencio.
Las macetas de mi casa
yacen marchitas de olvido,
en amarillo enlutadas.
En mi puerta deslucida,
cansado marrón habita,
y desdibuja un futuro
que parece que no arranca.​