licprof
Poeta fiel al portal
triste como una làgrima que no cae
que no termina de caer
una làgrima de vidrio rojo
que no sale
porque se llora por dentro
triste como las medias arrojadas a un rincòn
una noche de otoño
mientras caen las hojas amarillas
barridas por el viento
o por una escoba que esgrime un tìo
que piensa en otras cosas:
su novia lo abandonò
los nùmeros no cierran
es decir el sueldo
el mìsero salario de esclavo moderno
o postmoderno
hace frìo, estoy lejos de casa
por què no se irà todo a la repta madre que los pariò
triste como llorar por dentro
como mirar por una ventana
mientras en la habitaciòn de al lado
està la anciana muerta
que ya exhalò su ùltimo suspiro
(màs que suspiro fue una especie de àspero ronquido)
mientras una làgrima corrìa por sus mejillas
sabiendo, acaso, que iba a morir
hay un instante en que nos asomamos a la muerte
como asomarse a un balcòn y mirar hacia abajo:
vèrtigo vertical
hay un instante inmediatamente anterior a la muerte:
ese instante es ahora
transcurre todo el tiempo:
sè que voy a morir, te dices:
tengo miedo a la muerte
y eso es la muerte, tambièn:
el temor a la muerte,
el temor al final, al fin
por eso tratando de olvidar la muerte
o al menos evadirla
hacemos el amor
una y otra vez
una y otra vez
como si eso condujera a alguna parte, algùn lado,
con varias personas, no siempre con la misma
porque en la variedad està el gusto
y renovarse es vivir
y ahondando en esa pequeña muerte de todas las camas
creemos huir de la muerte
pero la muerte està en todas partes, esperando paciente,
incluso en los lechos
o sobre todo en los lechos
allì donde los amantes gimen dolientemente
allì donde los muertos hacen el amor
como moviendo sus esqueletos
como calaveras que chillan y rìen dementes
y en especial
fugaces ...
asì es la muerte y todo no ha terminado aùn
porque si escribo todo ha terminado
es que todo no ha terminado aùn, todavìa:
todavìa todo sigue fluyendo y vibrando,
todo se mueve, todo se renueva, como una piel, como
si no fuèramos a morir, como si no estuvièramos
falleciendo, desfalleciendo todo el santo tiempo ...
se puede hacer el amor con la señora muerte?
es posible ... mientras tanto,
continuarè escribiendo
poemas que no lo son
poemas prosaicos
poemas sin poesìa
poemas, antipoemas, apoemas
o como se llamen ...
respiro luego existo
como decir:
meo luego existo
cago luego existo
hablo luego existo
camino luego existo
como decir:
escribo luego existo
que no termina de caer
una làgrima de vidrio rojo
que no sale
porque se llora por dentro
triste como las medias arrojadas a un rincòn
una noche de otoño
mientras caen las hojas amarillas
barridas por el viento
o por una escoba que esgrime un tìo
que piensa en otras cosas:
su novia lo abandonò
los nùmeros no cierran
es decir el sueldo
el mìsero salario de esclavo moderno
o postmoderno
hace frìo, estoy lejos de casa
por què no se irà todo a la repta madre que los pariò
triste como llorar por dentro
como mirar por una ventana
mientras en la habitaciòn de al lado
està la anciana muerta
que ya exhalò su ùltimo suspiro
(màs que suspiro fue una especie de àspero ronquido)
mientras una làgrima corrìa por sus mejillas
sabiendo, acaso, que iba a morir
hay un instante en que nos asomamos a la muerte
como asomarse a un balcòn y mirar hacia abajo:
vèrtigo vertical
hay un instante inmediatamente anterior a la muerte:
ese instante es ahora
transcurre todo el tiempo:
sè que voy a morir, te dices:
tengo miedo a la muerte
y eso es la muerte, tambièn:
el temor a la muerte,
el temor al final, al fin
por eso tratando de olvidar la muerte
o al menos evadirla
hacemos el amor
una y otra vez
una y otra vez
como si eso condujera a alguna parte, algùn lado,
con varias personas, no siempre con la misma
porque en la variedad està el gusto
y renovarse es vivir
y ahondando en esa pequeña muerte de todas las camas
creemos huir de la muerte
pero la muerte està en todas partes, esperando paciente,
incluso en los lechos
o sobre todo en los lechos
allì donde los amantes gimen dolientemente
allì donde los muertos hacen el amor
como moviendo sus esqueletos
como calaveras que chillan y rìen dementes
y en especial
fugaces ...
asì es la muerte y todo no ha terminado aùn
porque si escribo todo ha terminado
es que todo no ha terminado aùn, todavìa:
todavìa todo sigue fluyendo y vibrando,
todo se mueve, todo se renueva, como una piel, como
si no fuèramos a morir, como si no estuvièramos
falleciendo, desfalleciendo todo el santo tiempo ...
se puede hacer el amor con la señora muerte?
es posible ... mientras tanto,
continuarè escribiendo
poemas que no lo son
poemas prosaicos
poemas sin poesìa
poemas, antipoemas, apoemas
o como se llamen ...
respiro luego existo
como decir:
meo luego existo
cago luego existo
hablo luego existo
camino luego existo
como decir:
escribo luego existo
