Tumbas en marcha

Voy tildándome la historia con rostros
como un camino donde clavo cruces
pero qué lado del espejo soy verdad
qué historia he muerto o vivo en los dos
infinitos que separa una tumba.
¿de qué lado del tiempo soy verdad?
Y tu olor en francés y tus telas francesas
y tu mentira en francés y tu pobreza sin patria.
En un púlpito de tu sangre me existe un espejo vacío
¿qué palabras vive un silencio como una sombra que no se ha cerrado nunca? Allí respira mi fuego
gato derretido de agua roja. buscándote la veta en el cerrojo savial que te vive. Todas las cosas son clausura de un nunca que se cierra la primera vez. De tu garganta me asume la eternidad de un caracol. Sonar en tus catacumbas como la última palabra hace la sombra eterna del silencio. Hasta que te hinches como un templo de oro
en canto con mi grito de sol.
Voy viviéndote el pie, pájaro de pan y caña
como la hiedra en la raíz hasta el hornero.

*

Y qué decir, cómo emprender este primer silencio que desmantelaré, que colonizaré, que invadiré y poblaré poco a poco como algún día tu sangre, una larga ciudad, sonando al doble rostro de nosotros.
Entonces ya me lavo todas las sombras arrojo el inútil peso de lo adjetivo para clavarte el embrión savial, la verdad sin actitud, sin manera sin vez y sin historia.
Esta verdad que no cambia, este inmutable absoluto en el intiempo de lo eterno. este infinito. Por eso echo al agua la sobrecarga de todos mis símbolos, mis fetiches mis dogmas mis ramas sin después mis rumbos oblicuos mi número lateral mi costado numeral, mi orden mi todo y este que, este lo esta única realidad incomparable sobrelleva mi costumbre de haberme inventado ciego.

*

caigo las palabras como barcos
con los fetiches de mis templos que viajo
pero el punto de partida no nos da
y yo apenas sé que nos
como presintiendo qué decir y digo
sólo es alguien en alguna parte.
pero tal vez. todo tal vez
barcos transparentes a mis manos
y tantos rezos como éste y tantos solos
y en ese caso sólo el mar
que no podernos testigos
porque cada uno sólo nos la locura porque ¿qué otra cosa?

*

Impotencia de ser poeta con palabras
enseñarle a imaginar a un ciego
ciegos todos, mutuamente todos
acomodando signos sin.
Yo dije que mi cara no tenía importancia, que es sólo un rótulo para que me reconozcan, también por los ojos.
no hay nada mejor que otra cosa,
sólo preferimos o es más útil.
como una hiedra,
pongo mi raíz en una vez
y parto con mis brazos hacia el
infinito del nunca.
Algún nunca sé que desde nunca


JORGE LEMOINE Y BOSSHARDT

 

Belloy profundo escrito. Lo felicito.
Siempre es muy grato pasar a leerle.
Saludos cordiales.

 

Lourdes, amiga mía querida de mi corazón, compañera generosa, gracias amiga querida, muchas gracias.

 

Todos somos pedazo de tierra a punto de ocurrir, un silencio que vamos regando al paso, que va creciendo lentamente ignorando hambre mundano alguno, por mas neones que exista y pecados que ocurren como prendas necesarias, nacimos con el olor a tumba en dormancia, el poder de saber el final y soñar con el nudo mientras todos los dias olvidamos el preludio mientras cada día se borra lentamente nuestros rostros, si hoy existimos es porque a nuestras espaldas bautizamos tumbas, y la sombras se reencarnan al frente de nuestros ciegos ojos, esperandonos al final, para empezar sueños ajenos sembrados en la tierra prestada, seremos lo que logramos ser, para no ser nada. Un abrazo amigo.

 

Vuelvo, me parece un trabajo extraordinario, Jorge!

 

Chrix, amigo mío querido de mi corazón, compañero generoso, gracias amigo querido, muchas gracias.

 

Chrix, amigo mío querido de mi corazón, compañero generoso, gracias amigo querido, muchas gracias.

 

Son dos mensajes de Chrix.